История одной любви. Раненый поэт
Читать онлайн.| Название | История одной любви |
|---|---|
| Автор произведения | Раненый поэт |
| Жанр | Поэзия |
| Серия | |
| Издательство | Поэзия |
| Год выпуска | 0 |
| isbn | 9785005319753 |
Мне наплевать, кто после, а кто до.
Я есть сейчас – довольный и приличный,
И мне судьба заказана давно.
Мне могут ставить палочки в колеса,
Мне могут рамки выставить опять,
Но я не тот, кто изливает слезы,
И я не тот, кем можно управлять.
Я есть сейчас, и я не самый главный.
Да, много говорю я вопреки.
Но лучше буду я как есть, на равных
С людьми, которым я прочту эти стихи,
Которые не будут прогибаться,
Которые не будут лебезить,
Которые не смогут со мной сдаться,
Которых я за все смогу простить.
Я, может, говорю все понапрасну
И, может, начинаю воду лить,
Но лучше я умру стоящим насмерть,
Чем, как подонок, на коленях буду жить.
«Ветер рвет погоду в клочья…»
Ветер рвет погоду в клочья.
Ночь. Не видно ни черта.
Занятой я одиночка.
Только в мыслях лишь она.
И из мыслей не уходит.
Никуда не деться мне.
Видно, просто я юродив.
Приходи ко мне во сне.
Приходи безумной вспышкой.
Только, я прошу, одна.
Знаю я не понаслышке,
Что такое красота.
«Вы невозможным сделали возможное…»
Вы невозможным сделали возможное.
Меня вы осчастливили безмерно,
Но будьте с виски вы поосторожней,
Ведь время все, наверное, изменит.
Нас учат, что лечиться нужно сразу
И если ты болеешь, то расстройство.
Но что же делать, если это в радость,
Если болезнь приносит удовольствие?
Подражание
Э. Асадову
Наш век суров – он очень быстро льется,
Как жидкость из бутылочки вина.
Нам тяжело, но что же остается?
Все тот же бег в глубинах бытия.
А я хочу спокойно развернуться,
Идти наперекор всем и мечтать.
Как мало тех, с кем хочется очнуться.
И много тех, с кем хочется бухать.
«Все также полон дом гостей…»
Все также полон дом гостей:
Веселье, музыка, пороки.
Открыты двери для друзей,
Летят безудержные строки.
Помимо лести и забав,
Помимо похоти, разврата,
Мы жизнь находим и, забрав,
Ее творим витиевато.
Для нас неважен эпилог,
Итоги счастья не вселяют.
Нам нужен только диалог,
Хоть нас никто не понимает.
«Дух поэтический реет по комнате…»
Дух поэтический реет по комнате,
И аромат алкоголя внутри.
Я свято верю, что вы все запомните
И не свернете с прямого пути.
Будете биться с людским обывательством.
Штампы, клише – это все ниже вас.
Знаю, что в рамках такого чудачества
Будет открыт вами путь на Парнас.
«В какой-то миг мы перешли на «ты…»
В какой-то миг мы перешли на «ты».
И все в очередной раз поменялось.
И в нашей нежной, истинной любви
Все опустилось, скрючилось, сломалось,
Пошло не так. Возвышенности нет.
Такого пушкинского дуновенья ветра.
Ответ простой, всего один ответ:
Быт поедает внутренность поэта.
Я не пишу уже тебе стихи,
А ты спокойно мне готовишь ужин.
А может быть, уже и нет любви?
А может, я тебе уже не нужен?
Давай договоримся об одном,
Подпишем акт чернилами Эрота:
Что никогда на «ты» не перейдем!
Что никогда не прекратим полета!
Но я не знаю, будешь ли ты ждать,
Смотря в окно, буквально каждый вечер.
И я не знаю, буду ли стрелять
В Дантеса за тебя