Милая, хорошая. Татьяна Тронина

быть, Халатов прав и я действительно потеряла радость жизни? Занимаюсь какой-то ерундой…»

      В субботу начало темнеть рано, чуть ли не в начале третьего, – это были самые короткие дни в году.

      Алена то и дело выглядывала в окно.

      Включенный телевизор вещал:

      – …у нас возник класс людей, для которых покупка собственного самолета, квартиры с видом на Кремль и загородного дворца площадью в пять тысяч квадратных метров уже не представляет никакой проблемы. Дача на Рублевке, имение на юге Франции, домик в Швейцарии – сейчас вы можете купить все, что угодно, если у вас есть деньги. Словом, такого уровня обслуживания миллиардеров, какой сегодня предлагают в России, нет ни в одной стране мира. А теперь давайте разберемся, откуда в нашей стране взялось столько богатых людей…

      Алена посмотрела на экран – известный тележурналист Никита Ратманов вел очередное разоблачение. Он был молод и чрезвычайно самоуверен – и потому за него невольно становилось страшно. Алена послушала Ратманова, а потом выключила телевизор – откуда взялись у миллиардеров их миллиарды, ее не интересовало.

      Неожиданно приехал Костя, взял деньги и тут же снова уехал. В первый раз Алена не стала его задерживать – и он даже как будто удивился, когда она спокойно попрощалась с ним.

      Потом позвонила Серафима:

      – Ты идешь сегодня в свой кабак?

      – Сима, это приличное заведение…

      – Ну, все равно, идешь?

      – Нет, сегодня там свадьба… Я завтра работаю.

      – Тогда я к тебе сейчас заеду.

      – Зачем? – растерянно спросила Алена.

      – Просто так… Или ты не хочешь меня видеть?

      – Нет, что ты! Конечно, хочу… – спохватилась она.

      – Тогда жди!

      Алена снова поднесла трубу к глазам и тут неожиданно увидела Его.

      Он уже сидел на своей скамейке, вполоборота к Алене. Цейссовская оптика не подвела – теперь Алена смогла разглядеть каждый его волосок на голове, полоску кашне, чуть выглядывающую из-под воротника пальто, ухо, ботинки – словно все это было у нее под носом, в каком-то полуметре.

      Сердце у Алены забилось часто-часто – ей стало жутко. Человек сидел на скамейке в парке и даже не подозревал, с какой дотошностью разглядывают его из соседнего дома!

      В какой-то момент Он повернулся, и Алена сумела разглядеть Его профиль.

      Мужчина был красив.

      То есть Он полностью соответствовал ее представлениям о настоящей мужской красоте – идеальный затылок, ровная линия лба, прямой нос, чуть тяжеловатый подбородок… Четкая линия плеч, немного расслабленная спина (ну правильно, человек же не на параде!). Ничего слащавого, приторного, вызывающего – ни в седине, ни в цвете пальто, ни в сложенных на коленях руках. Нет, это была не красота даже, а простота – в самом хорошем смысле, не выверенная, а такая, как есть. Как истина.

      То, что раньше было лишь смутным контуром, наполовину созданным воображением, теперь превратилось в реальность – вот что сделала кашинская труба.

      – О господи…