Батальон крови. Виталий Лиходед

в первом бою. Потом, как в шахматах, каждый раз на клетку дальше. И если ты выжил после трех-четырех атак, твое место в первом эшелоне: там, где встречаются взгляды, желающие друг друга убить.

      Но для связиста Григория существовала своя наука, как идти в атаку и тянуть провод, чтобы он оставался целым. Первый принцип: в одну воронку бомба дважды не падает, хотя это и не всегда срабатывает. Надо тянуть провод от воронки к воронке и не зевать, смотреть за остальными. Замешкался, отстал – плохо. Оказался впереди – еще хуже. Нужно лавировать в атаке так, чтобы всегда оставаться рядом с остальными – в центре движущихся людей. Они, если что, подменят или сообщат, что связист ранен или убит. Комбат или ротный назначат другого тянуть связь.

      Выслушав все это, Гриша вернулся в землянку, взял катушку и примерно рассчитал расстояние до высоты.

      – Не приглядывайся. Одной катушки хватит, – крикнул ему связист-дед.

      – Да, хватит. Я тоже так думаю, – ответил Григорий.

      До начала атаки оставалось минут десять, не больше. Все сидели в окопе и ждали. Эти минуты тянулись, словно часы. Они были бесконечными и мучительными.

      – Скорей бы уже, – подгонял время Григорий. Но оно не подчинялось ему и тянуло секунды еще медленней.

      Но вот в темном небе среди звезд и яркой луны вспыхнула красная ракета.

      Никто не стал кричать «ура». Все молча побежали. Противник еще не знал, что началась атака. Его прожекторы освещали прострельную территорию и пока никого не обнаружили. Но вот первые бойцы попали в эти яркие потоки света. И сразу оттуда, с этой спокойной высоты, вылетела несметная стая пуль. Они сплошной стеной прошли по наступавшим, но солдаты как-то ловко пригнулись. Григорий попытался в темноте рассмотреть, как это все они бегут и одновременно прячутся, но получил хороший удар в ухо. Звезды, что несколько минут назад висели около месяца, закружились вокруг него.

      – Не высовывайся! – зарычал старшина.

      Он словно из-под земли вырос и показался Григорию огромным богатырем. Юноша прижался к земле, но тут же услышал: «Пошли!». Это дед крикнул ему. Он находился в метре, а кричал как резаный. Летящий над головой шквал пуль создавал даже не свист, а вой: грубый и шипящий.

      – Куда? – крикнул в ответ Гриша. – Там вон что!

      – Не ссы, пацан! Это не твои пули! – с этими словами Гриша увидел спокойные глаза деда. – Сейчас фигня! Вот дальше мясокомбинат начнется.

      Послушав деда, Гриша привстал и побежал за ним. Одной рукой он придерживал автомат, другой – крутящуюся со скрипом катушку. Сделав несколько шагов, он услышал «ложись», и сразу лег, прижался к какой-то мокрой кочке. Но, отодвинувшись в сторону, увидел, что это чье-то разорванное тело.

      – Что? Ранили? – спросил его дед.

      – Нет, это чужая кровь, – ответил парень. Он вытер измазанную щеку рукавом, при этом размазал еще свежие, прилипшие сгустки.

      – Держись, сынок, – как-то бережно крикнув, попросил его старик.

      – Все нормально, не волнуйтесь.

      – Хорошо.