Mar De Lamentos. Charley Brindley

de verdad.

      —¿No crees que soy una mujer de verdad?

      —Creo que eres un...

      Ringy trajo nuestras cervezas de raíz y las puso en la mesa. Prija sorbió su bebida, y luego levantó una ceja.

      —Creo que hay un momento para las bromas, —dije, —y un momento para callarse.

      —¿Por qué? El sábado pasado por la noche te llamé viejo bastardo americano

      —La verdad nunca le hizo daño a nadie.

      —Entonces dime la verdad sobre mí.

      —Está bien. Eres una joven hermosa.

      —Me sonrojo.

      —Y trabajar en la calle porque no se puede ganar la misma cantidad de dinero en una tienda o una fábrica.

      Su teléfono vibró. Miró el mensaje, pero no lo respondió.

      —¿Por qué Siskit es feliz trabajando en una oficina de exportación por una fracción del dinero que ganas?

      —Porque no la dejaré trabajar aquí.

      —Oh, ¿pero está bien para ti?

      —Sé lo que estoy haciendo.

      —¿Qué estás haciendo?

      Se puso de pie. —Volviendo al trabajo. Puedes pagar las bebidas.

      La vi alejarse, y luego dejé dinero para Ringy.

      Me encanta. Como en los viejos tiempos.

      * * * * *

      Eran poco más de las dos del sábado por la noche. Todas las mesas del pequeño café estaban ocupadas. Caminé por el lado opuesto de la calle. Mi computadora estaba en una mochila que me llevaba al hombro.

      Prija no estaba en su lugar habitual.

      Miré arriba y abajo de la calle; nada.

      Pronto, un hombrecito gordo salió de la puerta de enfrente. Prija lo siguió, ajustándose la falda.

      —Saxon.

      Me sacó de un lugar muy lejano. —Siskit. Me alegro de verte.

      Se inclinó hacia mí para un rápido abrazo.

      —¿Estás viendo a Prija?

      —Hum, sí, lo estaba.

      —Muchas noches me quedo aquí, mirando. Me preocupa que algún borracho malo le haga daño".

      —¿Ha ocurrido esto antes?

      —Oh, sí. Tantos.

      —¿Por qué lo hace?

      Siskit saludó. Al otro lado de la calle, Prija movió la cabeza.

      ¿Me está mirando?

      Sentí la necesidad de saludarla, pero me agarré a la correa de mi mochila.

      ¿Me había visto antes, mirando?

      —Ella le da todo el dinero a los padres. El padre tiene un cáncer grave. Mamá debe sentarse todo el tiempo en una rueda.

      —Oh, no. ¿Qué tipo de cáncer?

      —Pulmón.

      —¿Está en quimio?

      Me miró. —¿Qué es?

      —Mmm, los productos químicos que dan por vía intravenosa. Hice un movimiento de puñetazo con mi dedo a una vena del brazo. —O tal vez con pastillas.

      —Oh, sí. Debe tener todo esto. Cuesta más de 300.000 baht al mes.

      —¿Radiación?

      —Que tiene seis meses de vuelta. Ahora todo el pelo se ha ido.

      —Siento oír esto.

      —No debes decirle ni una sola palabra a Prija que yo le dije de esto.

      —Está bien.

      Su teléfono sonó. Leyó el texto, sonrió, y pulsó una respuesta. —¿Prometes no contarlo? —preguntó mientras me miraba.

      —Prometo. ¿Pero no quiere que nadie lo sepa?

      —Yo sólo soy otra persona que sabe.

      —Bien. Gracias. Esto me ayuda a entender.

      —Ella viene a nosotros ahora.

      Miré al otro lado de la calle para ver a Prija detenerse en la acera, esperando que pase una moto, y luego caminar hacia nosotros.

      —Oh, no. Me tengo que ir. ¿Vendrás a verme más tarde en ese pequeño café?

      —Sí, por supuesto. Pero, ¿por qué vas?

      —Adiós por ahora.

      Tuve que escaparme. Mis emociones se desbordaron. Me encantaban las bromas con Prija, pero no quería que ella lo supiera. Y su cara, tan parecida a la de la mujer encerrada en mi memoria. Y ahora, la revelación de que vendió su cuerpo para mantener vivo a su padre. Todo esto estaba sobrecargando mi simple cerebro. Como un globo expansivo demasiado grande para el interior de mi cabeza. Algo tenía que ceder.

      Si fuera un bebedor, un trago de whisky o vodka me vendría bien. Tal vez dos tragos de cada uno para adormecerme hasta el olvido.

      Odiaba lo que hacía Prija, pero al mismo tiempo la admiraba. ¿Es el amor tan poderoso para llevar a uno a la autodevastación? Si yo estuviera en su lugar, ¿haría lo mismo? No sé si tengo la fuerza de carácter para realizar un sacrificio que altere la vida. Su joven vida está siendo utilizada por el bien de la familia.

      ¿Qué le diría la próxima vez que nos veamos? Cada pinchazo verbal sería atenuado por la imagen de una mujer en silla de ruedas al lado de un hombre moribundo. ¿Eran conscientes de lo que ella hizo para ganar el dinero para ellos? Lo dudo. ¿Y qué hay de los borrachos y los patanes a los que les gusta hacer daño a las mujeres? No sólo arriesgó su salud cada noche, sino también su vida.

      La conozco desde hace menos de una semana, y ya estoy enredado en su vida.

      Necesito salir de Bangkok, mañana. Puedo escribir desde cualquier lugar. Tal vez de vuelta al Amazonas. En lo profundo de la selva, lejos de los enamorados. Lejos del cáncer y de las prostitutas. Allí, en el silencio de la selva, sin distracciones, todo lo que necesito es un enlace satelital, una botella de repelente de insectos, y puedo vivir mis días en paz.

      * * * * *

      A las tres de la mañana capturé una mesa y ordené la cena para que la camarera no me pidiera que me fuera. Si Siskit se unía a mí, podía compartir la comida.

      No pasó mucho tiempo antes de que escuchara su dulce voz al llegar a la mesa.

      Qué chica tan encantadora era, y una buena hermana para Prija.

      —Me alegro de que me esperes.

      Le hice señas a Ringy. —¿Qué vas a tomar?" Empujé el plato de comida hacia ella. "Pedí la cena para nosotros.

      —¿Tienes esa bebida de naranja con gas? le preguntó a Ringy en tailandés.

      —Oh, sí. Usted puede tener el tamaño grande. Y usted, señor, ¿esa bebida espumante de naranja?"

      —Sí, por favor.

      —Tengo tanta hambre, —dijo Siskit.

      Hablamos en tailandés porque era más fácil para ella. Me alegré de que volviera a mí.

      Ella me empujó el plato. Le di un mordisco.

      —¿Cuál es tu profesión? —preguntó.

      —Soy médico y escritor.

      —¿En serio? ¿Qué clase de historias?

      —De todo tipo. Aventura, historia, romance...