Живу. Зову. Помню. Виталий Васильевич Бушуев

похожи на отзвук

      давно уже сказанных слов.

      Уезжаешь и вновь возвращаешься

      к тем же перронам. Так куда и зачем

      меня все это время несло.

      Повторимость.

      Она иногда пострашнее коррозии,

      разъедая живые и чуткие стенки души

      И стихи уступают дорогу

      размеренной прозе,

      и без пользы крошатся

      цветные карандаши.

      ***

      На стеллажах расставлены тома

      еще мной не написанных стихов,

      где ясность слов еще укутана в туман

      чужих достоинств и своих грехов.

      Еще в себя я впитываю зной

      чужих страстей и эхо прошлых лет,

      еще на трассе жизни скоростной

      я повторяю их – ушедших след.

      Но… собственную скорость я набрал,

      и собственная вяжется стезя.

      И голос мой прорезался: пора,

      и замолчать уже нельзя.

      Нельзя.

      ***

      Я никогда не верил богу

      и даже в самый тяжкий день

      не звал, ей-богу, на подмогу

      его спасительную тень.

      Не верю в рождество Христово

      и в яростной молитвы плач,

      и жаркой проповеди слово

      не скроет нас от неудач.

      Но через все мое неверье

      летит с душою в унисон,

      роняя золотые перья,

      колоколов цветастый звон.

      Я стал торжественен и чуток,

      всему дурному стал чужой

      и верую в большое чудо,

      что русской значится душой.

      ***

      Волна волнуется,

      свиданья с ветром ищет,

      который только что ее боготворил,

      но насладившись улетел ветрище,

      не зная ни руля и ни ветрил.

      Куда податься – высказать обиду,

      а боль и горечь давят на висок.

      Усталая потрепанного виду

      волна вползает тихо на песок.

      Надежный берег словно дом родимый,

      легка его отцовская рука.

      Но… страсть и в тихой заводи хранима

      до нового призыва ветерка.

      ***

      Дух поэзии так редок,

      лес поэзии так густ.

      Для иных поэтов – кредо:

      посадить свой личный куст.

      Я стихи писать не бросил, мне они – по трудодням.

      Но готов я унавозить почву следующим пням.

      Может быть, прививкой новой

      кто-то вымахает вверх,

      и моей первоосновой

      соизмерит свой успех.

      ***

      Сказки

      Пустое – натянув потуже лук

      и запустив стрелу аж в поднебесье,

      ждать, упадет она когда-то вдруг

      к лягушке, твоей будущей невесте,

      иль ветра неуемного порыв

      стрелу отклонит от заветной цели.

      Ах, сказки, сказки,

      миру мир открыв,

      во мне вы первозданно уцелели.

      Я верю вам, как верил до сих пор,

      но вовсе не спасенью в утешеньи.

      Я с вами вел серьезный разговор,

      учась у вас игре воображенья.

      Так пусть стрела моя летит, летит,

      я вслед за ней пойду хоть