Посейдень. Сергей Иннер

встречаюсь глазами с девушкой, которую уже видел на регистрации. Атлетичные ноги в джинсе, пиджак цвета белый навахо с единственной серебряной пуговицей в виде головы Медузы Горгоны. Волосы-осциллограммы зачёсаны влево, скулы опасно остры, золота на теле нет. Сидит, щурится египетской кошкой, имитирует разговор по телефону. А может, и правда, разговаривает, кто её разберёт.

      Сажусь рядом с ней, достаю «Гаргантюа и Пантагрюэля», читаю. Краем уха слышу, как она с улыбкой говорит в трубку:

      – У меня ничего срочного. Просто хотела сказать, что порядок и хаос связаны гораздо сильнее, чем люди могут себе представить.

      Читаю дальше, веду себя естественно. После небольшой паузы она восклицает восхищённо-сексуально:

      – Абсолютно математичная система, изящнейший рандом! Тебе известно, что все процессы в природе обусловлены уравнением с двумя переменными?

      Вот зараза, думаю. Вот дрянь. Красивейшая в этом терминале дрянь.

      А она в трубку:

      – Увы.

      А потом со страстью так:

      – Всё, что фрактально, – нормально!

      Думаю, ну к чёрту. Меня не колышет. Буду сидеть и читать, с ней говорить не буду. Тут она даёт собеседнику отбой, поворачивается ко мне и произносит:

      – Мне нужно срочно отойти. Не присмотришь за моими вещами?

      – А надолго нужно отойти? – говорю.

      – На 5 минут.

      – Почему ты думаешь, что со мной твои вещи будут в безопасности?

      – Потому что ты бородат. Гладковыбритому бы не доверила.

      – Ладно, – говорю. – Пять минут.

      Вернулась через две.

      – Спасибо большое.

      – Ну что ж, – отвечаю, – мягкой посадки.

      Встаю и собираюсь к выходу – как раз на подходе мой рейс.

      – Тебе тоже, – говорит она, – пусть земля будет пухом.

      Вот дрянь. Я ещё на регистрации приметил, что летит Медуза Горгона не в Питер, а, кажется, в Волгоград. Ну вот и пусть летит, думаю. Мне-то что?

      Входим в автобус с другими пассажирами. Толпясь, катимся 100 метров до трапа.

      От одного вида лайнера компании Sizif Airlines бросает в холодный пот. О зловещая крылатая машина смерти, чьи двигатели обагрены кровью сотен ласточек и стрижей! О механизм, дающий возможность покинуть Землю либо совсем ненадолго, либо навсегда – как карты лягут! Кто-то считает, что за авиакатастрофы ответственны теории хаоса и вероятности. Кто-то придерживается мнения, что на всё воля Всевышнего. Мне сдаётся, что может оказаться и так, что они говорят ровно об одном и том же, хотя и каждые сами с собой.

      Вниз по трапу вышагивает непомерно крутая особа: фигура девушки-бойца из Mortal Combat, чёрный хвост вьётся на ветру, китель с погонами, кожаные перчатки, зеркальные очки-авиаторы. Она останавливает толпу властным жестом, шипит что-то в рацию и, дождавшись ответа, начинает порционно запускать нас в утробу летального аппарата.

      – Крутые очки, – говорю ей, проходя мимо.

      – Если выживешь, сможешь купить себе такие же, – мне в ответ. – Не задерживай посадку.

      Да уж, странный