Посейдень. Сергей Иннер

Но зачту. Вторая загадка!

      Мирослава наводит на меня объектив и говорит:

      – Что есть… время?

      – Какие-то слишком простые загадки для твоего состояния. Время есть ожидание. Люди ждут выпивку, а я тут с тобой играю в сфинкса. Это и есть время.

      – Верно, малыш! – хохоча, восклицает она.

      – Не нужно так говорить. Разве ты не знаешь, что если добавлять в свою речь слова вроде «малыш» и «мальчик мой», то очень быстро станешь уважаемой женской поэтессой?

      Мирослава тут же серьёзнеет.

      – Слушай третью загадку, подонок! Что есть совершенство?

      – Совершенство?

      – Совершенство.

      – Совершенство, дрянь ты эдакая, есть котики.

      – Котики? – Мирослава опускает фотоаппарат.

      – Котики, чёрт бы тебя драл, мне ли тебе объяснять. Они милые и невкусные – идеальный баланс. Ядро любого культа, прана YouTube, вечная жизнь, вечное поклонение, вечная шерсть на твоих брюках – котики! А теперь отдавай мою выпивку, пока не превратилась в камень за то, что не держишь слово.

      Чуть помедлив, Мирослава раздвигает свои ноги и открывает дверцы стола, на котором сидит. Там предостаточно рома, есть вино и немного текилы. Наклоняюсь взять один ром и одну текилу. Тут появляется Янина Гжель и нас с Мирославой в такой позиции выкладывает прямиком в Инстаграм.

      – Эй, что ты делаешь? – говорю я. – Что ты делаешь, окаянная? Разве ты не знаешь, что в Древнем Китае считали, что у человека забирают душу, когда постят его в Инстаграм?

      Янина фотографирует моё негодование и его тоже выкладывает в Инстаграм. Она говорит:

      – Не беспокойся. В Интернете всё ненастоящее.

      – Эй! – реагирую я. – Это моя фраза!

      – Твоя фраза? Ну и что ты сделаешь? Расскажешь мамочке?

      Янина показывает мне язык и убегает. Пора возвращаться к гостям. Да, и нужно отыскать Руслана…

      – Постой, – бросает Мирослава.

      – Что ещё? – оборачиваюсь я.

      – В прошлую пятницу в ночном клубе я познакомилась с чернокожим.

      – Так-так.

      – Он сказал, что он принц республики Джибути. Поил меня виски White Horse. Потом мы танцевали в пене. Потом снова пили. Утром я проснулась на полу в туалете клуба. На моих коленях и локтях были синяки и ссадины, вот посмотри. Ты не знаешь, что со мной случилось?

      – Даже представить не могу. А что думает Филиппов?

      – Я ему не рассказывала. Может быть, твои читатели смогут угадать?

      – Да, возможно, им удастся.

      – Спасибо. Ступай.

      Иду в комнату. Празднество в самом разгаре. Кто-то переключает музыку. Одна песня ничего, другая опять мимо кассы. Людей прибавилось вдвое. Слышен голос Филиппова:

      – …кусает он значит, а там – та-ра-кан! Подать, говорит, сюда пекаря!..

      А вот голос писателя Хренова:

      – …Я в детстве бульдогом санки запрягал. Он тяговитый. Особенно с горы…

      Полина куда-то пропала. Пиштака тоже не видно. Наливаю себе стакан, и слышу из-за левого плеча шёпот:

      – Знаешь, что ты должен сделать?

      Отвечаю,