Новая Зона. Кромешный свет. Сергей Слюсаренко

видимо, как завсегдатаю заведения.

      – Если ты пришел сюда сталкеров искать, зачем так нервничаешь?

      – Не люблю, когда ко мне сзади подходят, не представившись, – строго ответил Тимур.

      – Я Бряк, меня тут все знают.

      – Мне Бубо нужен. – Тимур представляться не стал.

      – Ну, мужик, ты же сам сталкер, не понимаешь, что так просто стрелки не забиваются.

      – Я не сталкер.

      – Сам же говорил, что в Зоне был! – удивился Бряк.

      – В Зоне не только сталкеры бывают. Я там на экскурсии был.

      – Не хочешь, не говори, – обиженно сказал Бряк. – Бубо тебе зачем?

      – Я ему сам скажу зачем.

      – Ну, тогда сам и ищи его. – Бряк встал и ушел в глубину кафе.

      – Зря ты Бряка обидел, – внезапно обнаружил дар речи бармен. – Он безобидный мужик, в Зоне долго был, вот и волнуется, когда про нее слышит.

      – Я тоже нервный. – Тимур постучал ногтем по стакану, намекая на следующую порцию.

      Бармен сдержанно кивнул, убрал стакан и поставил перед Тимуром аккуратную стопочку, наполнив ее желтоватой жидкостью из бутылки с надписью на этикетке «Laphroaig 10». Торфяной аромат подсказал Тимуру, что теперь его обслуживают честно.

      – О! – Тимур одобрительно кивнул. – Так что, Бубо не ждать?

      – Иди в зал, посиди, может, и придет. – Бармен был сама вежливость. – Картошечку жареную будешь?

      – И отбивную.

      – С кровью, – как само собой разумеющееся добавил бармен.

      Совершенно неожиданно и картошка оказалась хорошо поджаренной, и отбивная была великолепной. Пиво принесли как дополнение по определению. Видно было, что Рымжанов завоевал расположение бармена.

      Ждать долго не пришлось. В тишине раздался скрип двери в глубине зала. Худой мужчина спортивного телосложения в тренировочном костюме и босоножках поверх черных носков направился прямо к столу Тимура.

      – Искал?

      – Я искал Бубо.

      – Ну, нашел. Что надо?

      – Мне проводник нужен. Мне и моим друзьям.

      – Куда проводник?

      – По Москве погулять.

      – А я тут при чем?

      – Ты и поведешь.

      – Такой самоуверенный? – Бубо не глядя взял в руки пиво, которое услужливая прислуга немедленно принесла на стол.

      – Нет, информированный.

      – Аргументируй.

      Рымжанов достал из кармана рубашки жетон, который дал Занос.

      – Это аргумент. Не у каждого есть такая штучка. Номерок из ресторана «Прага». – В голосе Бубо промелькнули ностальгические нотки. – Тебя что, надо провести в Москву?

      – Да нет, за кордон мы законно пройдем…

      Сталкер подобрался, словно увидел в своей кружке шестиметровую кобру.

      – Ты что, из федералов? – прошипел он.

      – Нет, у нас научная группа, мы имеем право на проход в Зону. Нам нужно…

      – Научники, ети его мать! Натерпелся я от вас… – Бубо, понимая, что заработок уходит из рук, стукнул бокалом о стол. Пена выплеснулась прямо ему на спортивную куртку.

      – Успокойся,