Aldarúun. Valeria Kardos

      Meine Reglosigkeit und mein Unverständnis scheinen es nur wütender zu machen, und es beginnt die Worte regelrecht zu brüllen, zumindest nehme ich es in meinem Kopf so wahr. Heftig atmend drücke ich mich gegen die Wand, als es plötzlich seine Klaue hebt und mit enormer Wucht in die Wand hinter mir niederfahren lässt. Seine Krallen fräsen sich durch die Betonwand wie durch Butter und hinterlassen tiefe Krater. Es schüttelt wild seinen großen, kahlen Kopf, sodass der Speichel nur so in alle Richtungen spritzt, dann nimmt es mich wieder ins Visier. Es flüstert etwas Unverständliches, und obwohl ich es nicht verstehe, weiß ich, dass es etwas Bedrohliches ist. Da bäumt es sich auf und gibt ein widerliches Kreischen von sich. An seinem Blick erkenne ich, dass der Small Talk hiermit beendet ist.

      Als es seine riesige Klaue zum zweiten Mal hebt, schließe ich die Augen und bete, es möge nur schnell vorbei sein.

      3

      Plötzlich ertönt ein röhrender Motor auf einem der oberen Parkdecks und kommt rasch näher.

      Ich öffne vorsichtig meine Augen und versuche zu begreifen, warum meine Eingeweide noch nicht verstreut auf dem Boden liegen. Die vier Wesen ducken sich fauchend und wirken für einen Augenblick verwirrt. Der Anführer zischt etwas in dieser seltsamen Sprache und sie verändern ihre Position. Knurrend gehen sie in eine Angriffsformation über und starren in die Richtung, wo der Motor röhrt.

      Eine schwarze Harley-Davidson schießt um die Ecke und bleibt mit quietschenden Reifen stehen. Der Fahrer scheint in keinster Weise überrascht zu sein, vier zähnefletschende, gelbäugige Monster anzutreffen. Lauernd steigt er von seinem Motorrad und greift hinter sich, wo er zwei lange, glänzende Schwerter hervorzieht. Surrend dreht er sie in seinen Handgelenken und so etwas wie ein Knurren kommt tief aus seiner Kehle, nur dass es bei ihm fast menschlich klingt. Er ist groß, mit einem athletischen Körperbau, und er trägt eine dieser typischen Motorradlederhosen und die dazu passenden Stiefel. Ansonsten passt aber nichts in das Bild eines typischen Bikers – oder eines normalen Menschen. Er hat lange, dunkle Haare, die teilweise am Hinterkopf verflochten sind, aber auch Stränge seitlich am Kopf. Seine Haut ist etwas dunkler als meine, zumindest sieht es bei diesem Licht so aus, dadurch erinnert er mich ein wenig an einen Indianer auf Büffeljagd. Er trägt eine Art Lederwams und einen Gürtel, der mit Krallen und Zähnen – genau wie die der Bestien – verziert ist.

      Trophäen! Ich erschaudere.

      Der Fremde stößt einen Kampfschrei aus und springt auf die vier Bestien zu, die nun ebenfalls zum Angriff übergehen. Noch während des Sprungs zieht er seine Schwerter mit unglaublicher Geschwindigkeit durch und landet direkt hinter seinen Gegnern. Ich habe noch nie gesehen, dass jemand – beinahe aus dem Stand – so hoch und weit springen kann, noch nicht einmal bei den Olympischen Spielen.

      Er hat zwei von ihnen enthauptet und einer der Köpfe rollt mir direkt vor die Füße. Zwei leere Augen starren mir entgegen und ich bin so gebannt von diesem Anblick, dass ich das restliche Kampfgeschehen nur noch am Rande mitbekomme. Ich höre im Hintergrund das Zischen des Anführers und wie Knochen zerschmettert werden sowie ein paar tierische Laute im Todeskampf. Wenige Sekunden später ist alles vorbei.

      Als ich hochblicke, sehe ich, dass eine der Bestien buchstäblich in der Mitte zerteilt ist und zähes, fast schwarzes Blut langsam über den Asphalt fließt.

      Der mysteriöse Fremde wischt seine Schwerter an einem der Körper ab und steckt sie wieder zurück in die Lederscheiden. Ich halte die Luft an, als er sich umdreht und mit langen Schritten auf mich zukommt. Er kniet sich zu mir und schaut mich durchdringend an. Trotz der spärlichen Lichtverhältnisse erkenne ich, dass seine Augen tiefgrün sind – die schönsten Augen, die ich je gesehen habe –, aber sein Blick ist hart, beinahe aggressiv.

      „Név et hang?“, fragt er mich mit wütender Stimme in einer seltsamen Sprache. Als ich nicht reagiere, wiederholt er seine Frage ungeduldig.

      „Bitte – ich verstehe nicht“, wispere ich und traue mich kaum, einen Muskel zu bewegen.

      Überrascht zieht er eine Augenbraue hoch und runzelt die Stirn. Dann beugt er sich vor und beginnt an mir zu schnüffeln. Ich blicke ihn irritiert an.

      Er betrachtet mich kopfschüttelnd. „Du bist ein Mensch?! … ich meine, ein Erden-Mensch?“, sagt er mit leichtem Akzent und reibt sich verwundert das Kinn. Die Aggressivität ist urplötzlich aus seiner Stimme gewichen, was dazu führt, dass auch seine Gesichtszüge weicher werden.

      „Ähm, ja“, antworte ich leise und versuche aus dieser Feststellung schlau zu werden.

      Er legt seinen Kopf schief, sodass eine seiner Haarsträhnen verrutscht, da fällt es mir urplötzlich auf. Wie konnte ich das nur übersehen?

      Er hat lange, spitze Ohren!

      Wie bei Mr. Spock!

      Verabschiedet sich mein Verstand jetzt ins Lala-Land?

      Seine Frage holt mich wieder zurück.

      „Was wollten sie? Haben sie zu dir gesprochen?“

      Er schaut mir mit einer Intensität in die Augen, dass ich einen trockenen Mund bekomme.

      „Haben sie etwa dich gejagt?“, fragt er stirnrunzelnd, und obwohl seine Stimme ruhig bleibt, ist das Misstrauen klar herauszuhören.

      Hatten sie mich gejagt? Offensichtlich! Mein Verstand versucht immer noch die jüngsten Ereignisse zu sortieren und zu verarbeiten.

      „Wenn ja, wüsste ich nicht, warum“, antworte ich leise.

      „Sie greifen normalerweise keine Erden-Menschen an, das ist ungewöhnlich“, sagt er nachdenklich. „Haben sie etwas zu dir gesagt?“

      „Nur unverständliche Worte“, antworte ich wahrheitsgemäß und spüre, wie meine verletzte Schulter zu pochen beginnt. Langsam werde ich der Schmerzen bewusst. Außerdem sitze ich auf dem eiskalten Boden, und vor Kälte sind meine Gelenke schon ganz steif.

      „Wie lauteten die Worte?“ Seine Stimme ist nicht laut, aber bedrohlich. Da packt er mich an den Schultern und sagt mit Nachdruck: „Versuche, dich an die Worte zu erinnern!“

      „Aaauuu“, schreie ich, als ich den bohrenden Schmerz spüre. Erschrocken lässt er mich los und blickt irritiert auf meine Verletzung. Er stößt geräuschvoll die Luft aus.

      „Ich dachte, es wären nur oberflächliche Verletzungen. Bitte vergib mir meine Ignoranz.“

      Die Wut und Anspannung, die ich die ganze Zeit in seinen Augen gesehen habe, weichen Mitgefühl und Wärme. Er überlegt kurz, dann zieht er plötzlich ein Messer aus seinem Stiefel und zerschneidet meine Strickjacke in breite Streifen. Ich bin versucht zu protestieren, aber im Grunde weiß ich, was er vorhat.

      „Du hast viel Blut verloren“, sagt er in einem milden Tonfall, da packt er den rechten Ärmel meiner Bluse und reißt ihn mit einem Ruck runter.

      „Was –“, setze ich an, aber bevor ich weitersprechen kann, höre ich ein weiteres Ratsch, und der andere Ärmel ist ebenfalls abgerissen. Mit ein paar geschickten Handgriffen legt er mir aus den Stofffetzen einen Notverband an. „Du musst dringend in ein Koraláss!“, murmelt er leise.

      „Ein was?“

      „Ein – wie heißt das in deiner Sprache? Der Ort, wo Menschen Heilung erfahren?“

      „Ein Krankenhaus?“

      „Ja, ein Krankenhaus“, sagt der Fremde und schaut mich entschuldigend an. „Die Wunde muss gereinigt und genäht werden. Meinst du, dass du fahren kannst?“

      Ich nicke benommen. Autofahren – sitzen – ja, das werde ich hinbekommen.

      „Kannst du aufstehen?“, fragt er und zum ersten Mal sehe ich so etwas wie echte Besorgnis in seinen Augen.

      „Ich denke schon“, antworte ich und will meine Beine anwinkeln, aber sie gehorchen mir nicht. Sie sind in den letzten Minuten eingeschlafen.

      „Ich brauche