Традиции & Авангард № 2 (5) 2020 г.. Коллектив авторов

окурок.

      В душ бы сейчас! Да и чай заварить дочерна.

      Острое чувство вины примет с кротким смиреньем.

      Створки окна в неизбежный распахнуты день.

      Дразнит сознанье – чье? – робкое прикосновенье.

      И ускользает – чья? – полупрозрачная тень.

      Он добровольно до вечера мучиться будет,

      женское имя старательно припоминать

      и отзываться на зов телефона не будет,

      чтоб о любви гениальную ложь написать.

      «В этом городе двери железные…»

      В этом городе двери железные

      и на окнах решетки стальные.

      Жители здесь хмурые и трезвые

      даже в праздники и выходные.

      Здесь никогда влюбленные

      по тенистым аллеям не гуляют.

      Переулки неосвещенные

      в темноте беззвучной пропадают.

      Вечерами здесь ложатся рано,

      предварительно засовы проверив.

      Луна сияет странно,

      как зрачок хищного зверя.

      Воет ветер. Или не ветер.

      На перинах обыватели тонут.

      Здесь на крик о помощи двери

      ни за что никому не откроют.

      И в окно не посмотрят даже.

      Зажимая ребенку рот,

      мать сердитым шепотом скажет:

      – Будешь плакать —

      злой бабайка унесет!

      «На нижней шконке спят…»

      На нижней шконке спят,

      укрывшись с головой.

      Измучился мой взгляд

      бессонницей лихой.

      Ламп воспаленный свет

      стекает с потолка.

      В кармане больше нет

      ни крошки табака.

      Мешает думать мне

      внимательный глазок.

      Я отвернусь к стене

      и до утра – молчок.

      Так давит на виски…

      До двери и назад

      чеканные шаги

      подковками стучат.

      Товарищ капитан

      принципиально злой.

      Гремит двери капкан —

      наверное, за мной…

      «Сквозь ветви нежно влажный воздух мреет…»

      Сквозь ветви нежно влажный воздух мреет.

      Под солнцем снег, слепящ и ноздреват,

      пластами оседая, тяжелеет.

      На радостях не в лад и невпопад

      орут вороны. Пластиковый мусор,

      оставшийся от летних пикников,

      со дна зимы на свет выносят юзом

      живые перламутры ручейков.

      Пакеты, пробки, банки из-под пива,

      посуды одноразовой тщета.

      Невдалеке трепещет сиротливо

      презерватив, свисающий с куста.

      А дышится!.. И сладко веет с южной

      счастливой стороны. Не в лад орут

      вороны в вышине и гадят дружно.

      Припрятанный в глухом овражке труп,

      все резче проступая из сугроба

      синюшным запрокинутым лицом,

      круги глазниц таращит и беззлобно

      смеется неподвижным черным ртом.

      В некой далекой стране

      Переворот не удался – полковник убит.

      В белом парадном мундире красивый такой

      с