Искyсство yбивать. Кристина Воронова

честное слово.

      О каких мужских качествах мы вообще говорим?

      Пытаюсь сдержаться, несколько раз вдыхаю и выдыхаю. Успокоение наступает не скоро, но это только тонкий слой льда, под которым начинает кипеть чёрная вода. Мне нужно спешить, я должна держать себя в руках, сохранять благоразумие. Балансировать на краю пропасти, но не падать в её тёмные глубины.

      Нельзя подставляться, особенно, когда у меня в руках по-настоящему совершенное, идеальное оружие.

      Чёрт возьми! С его помощью я могла бы уничтожить половину нашего города – и меня бы не заподозрили.

      Мне кружит голову безнаказанность. Это ощущение намного приятнее опьянения.

      Всё становится невообразимо ярким и чётким, словно я оказалась внутри Диснеевского мультфильма.

      Становлюсь на ступеньки эскалатора – и меня несёт вверх без всяких усилий. Я взмываю ввысь, словно ангел в небеса.

      Странным образом новый развлекательный центр был украшен различными демоническими фигурками в готическом стиле, ни дать ни взять католический собор в Праге. Не знаю, у кого была настолько больная фантазия, но меня она устраивает. Неплохой фон для того, что я задумала.

      Глава 2

      Меня встречают большие залы, в которых толпятся люди, одинокие и с семьями, множество маленьких детей, которые мне совершенно не мешают, так как они не мои. Просто фон к одному-единственному представлению, которое имеет значение на сегодняшний день.

      Для меня.

      Я медленно иду вдоль длинных залов бесконечных кафетериев. Такое впечатление, что люди только тем и занимаются, что едят. В этом их смысл жизни. В поглощении. Жадном, неистовом и нетерпеливом.

      И каждый любит заниматься этим по-своему. Кто-то украшает стол белоснежной накрахмаленной скатертью, а кому-то достаточно хот-дога сомнительной свежести и качества, съеденного наспех, по дороге на работу или с работы.

      Для кого-то особенно важен ритуал, предшествующий трапезе, как для меня.

      Иногда я представляю себя за огромнейшим столом, в руках у меня гигантский нож с не менее громадной вилкой, сверкающие серебром. Вокруг шеи обвязана салфетка, чтобы не заляпаться.

      И бокал с вином цвета крови в качестве аперитива.

      Я медленно иду, нащупывая в верхнем кармане облегающей чёрной курточки то, что послужит орудием очередного убийства.

      Не первого и не последнего.

      Это хрупкие ампулы с ядом. Ядом, который изобрёл мой дорогой отец. Он настоящий сумасшедший учёный, оборудовал в гараже, в котором никогда не было машины, свою мини-лабораторию, украв из своей родной лаборатории всё, что только можно было стащить.

      И целыми сутками он торчит именно там. Я или мама частенько приносим ему еду, забиваем небольшой холодильник полуфабрикатами, напоминаем о том, что живому человеку нужно иногда питаться не только собственной гениальностью и больным вдохновением.

      Впрочем, мой отец отнюдь не псих. Изобретённый им яд действует, да ещё как! Я не сразу поверила, конечно.

      В