9 Spannungsromane für den Urlaub: Ferien Sammelband 9017. Frank Rehfeld

darauf, Berufliches und Privates nicht zu vermischen, wenn Sie verstehen was ich meine. Sonst kommt unsereins im Handumdrehen in Teufels Küche.“

      „Hat eines der Profile, dass Sie erstellten, Ähnlichkeiten mit diesem Mann?“, hakte Orry nach.

      Sie sah sich das Foto aus der Tiefgarage in der Avenue B noch einmal eingehend an und nickte. „Ja, das ist leicht. Das Profil hat den Namen ‚Billy’. Billy trägt nach Clements Angaben dauernd diese Handschuhe. Das sind Autofahrer-Handschuhe, die verhindern sollen, dass man durch Handschweiß vom Lenkrad abrutscht. Eine biedere Erscheinung, die gerne Rennfahrer oder etwas ähnlich Unkonventionelles geworden wäre. Ich weiß noch genau, dass ich Mister Clement geraten habe, diesem Mann nicht zu trauen.“

      27

      Anderthalb Stunden später saßen zwanzig Mitarbeiter aus dem Innendienst des FBI Field Office New York daran, die Profile auszuwerten, die Dr. Robinson in Clements Auftrag erstellt hatte. Die aufgeführten Eigenschaften der mit Tarnnamen versehenen Personen wurden mit den Eigenschaften der uns bekannten Personen abgeglichen, die in irgendeiner Form für das FBI aktenkundig waren und gleichzeitig eine Verbindung entweder zu Clement, den Scarbucchi-Brüdern oder Ray Jordan aufwiesen.

      Es dauerte eine Stunde bis der erste interessante Treffer dabei herauskam.

      Mr McKee versammelte die an diesem Fall arbeitenden G-men in seinem Besprechungszimmer.

      Max Carter projizierte mit Hilfe eines Beamers das Bild eines hageren Vierzigjährigen mit hoher Stirn an die Wand.

      Mr McKee hob die Augenbrauen. „Wer ist das, Max?“

      „Eric Pittkin aus Philadelphia. Gilt als skrupelloser Geldwäschekönig und hat mehreren Mafia-Syndikaten dabei geholfen, ihre Milliarden weiß zu waschen. Hatte Kontakte zu den Scarbucchi-Brüdern. War mehrfach wegen des Verdachts der Verabredung zum Mord angeklagt, aber das Ganze kam über die Anhörung vor der Grand Jury nie hinaus, weil sich die Zeugen auf wundersame Weise plötzlich nicht mehr erinnern konnten.“

      „Das Übliche“, meinte Mr McKee. „Zeugen werden unter Druck gesetzt und die Justiz ist machtlos.“

      „Übrigens wird einer dieser Morde Robert Dawn zugeschrieben“, stellte Max fest.

      „Eine feine Gesellschaft ist das“, stieß Clive daraufhin verächtlich hervor.

      In diesem Augenblick klingelte das Telefon auf Mr McKee Schreibtisch.

      Der Chef des Field Office hob ab und meldete sich.

      „Das ist für Sie Max.“

      Max Carter stand auf und nahm den Hörer entgegen und sagte zweimal kurz hintereinander „Ja!“ und anschließend ein knappes „Danke.“

      Dann wandte er sich an Mr McKee. „Das war Auskunft des Flughafens in Philadelphia, auf die ich dringend gewartet habe. Ich hatte veranlasst, den Ruf hierher weiter zu leiten.“

      „Betrifft die Auskunft zufällig auch Eric Pittkin?“, hakte Mr McKee nach.

      „Mister Pittkin ist vor vier Tagen nach Seattle geflogen“, antwortete Max.

      28

      Auf dem Weg Richtung Bismarck, North Dakota fuhr ich die 310 Stundenkilometer Höchstgeschwindigkeit voll aus. Wie ein Pfeil schoss der Wagen über die schnurgerade Straße. Innerhalb von etwas mehr als drei Sekunden hatte der Wagen diese Geschwindigkeit erreicht. Milo und ich wurden durch die auftretenden G-Kräfte förmlich in die Sitze gedrückt.

      So ähnlich mussten sich Kampfpiloten fühlen, wenn sie ihre Maschinen beschleunigen.

      Mit Hilfe unseres Navigationssystems hatten wir genau berechnen lassen, wie weit wir fahren mussten.

      Milo sagte rechtzeitig Stopp.

      Ich bremste ab – so dass die Räder nicht blockierten und der Sportwagen rechtzeitig auf dem Seitenstreifen zum Stehen kam. Auf das Kopfschütteln einiger anderer Verkehrsteilnehmer achtete ich nicht weiter. Ein Lamborghini zog an uns vorbei. Der Beifahrer drehte sich nach uns um. Wahrscheinlich hegten die Fahrer auch den Traum den Northern Cannonball zu gewinnen und fragten sich, was uns wohl dazu bewog, einfach stehen zu bleiben.

      Ein ungeteerter Weg kam bis auf zwanzig Yards an den Seitenstreifen des Interstate Highway heran und führte dann schnurgerade durch ein Getreidefeld. Der Weizen stand hoch genug, um einen Porsche zu verdecken. Was nach der nächsten Biegung war, konnte man nicht sehen.

      Die zwanzig Yards zwischen Seitenstreifen und Weg waren mit Gras und einigen wilden Sträuchern bewachsen. Dornenbüsche vor allem.

      Ich riss das Lenkrad herum und gab Gas. Die Highway-Böschung war hier relativ flach. Ich fuhr durch das hohe Gras, nahm einen Dornbusch auf der Motorhaube mit und wenig später drehten die Hinterräder einmal kurz durch, als der Sportwagen über eine Stelle mit weichem Boden kam. In einer Fontäne wurde Erde bis auf die Fahrbahn der Interstate geworfen.

      „Das ist kein Offroader, Jesse!“, gab Milo zu bedenken.

      „Aber ich werde ihn so fahren müssen!“, gab ich zurück.

      Die Reifen bekamen wieder festen Boden. Der Sportwagen machte einen Satz nach vorn und war wieder auf dem Weg.

      Ich ließ ihn die endlos lange Strecke bis zur nächsten Biegung entlang fahren. Dann folgte ich dem Weg in einer scharfen Linkskurve, in der das Fahrgestell seine exzellente Spurtreue unter Beweis stellen konnte.

      „Theoretisch ist es möglich, dass der Kerl sich einfach mitsamt seinem Porsche irgendwo in diesem Getreidefeldern versteckt und ganz ruhig abwartet, bis wir wieder weg sind!“, meinte Milo.

      „Vielleicht tut er das im Moment sogar!“, überlegte ich.

      Milo schaltete etwas an dem Navigationssystem herum und ließ sich die Umgebung anzeigen. „Falls dieses Gerät wirklich auf dem neuesten Stand ist, dann gibt es im Umkreis von 30 Meilen nicht ein einziges Gebäude.“ Milo ließ das Gerät sinken. „Man bräuchte ein paar Hundertschaften, um die ganze Gegend wirklich durchkämmen zu können. Und wahrscheinlich könnte man ihn auch dabei noch übersehen.“

      In diesem Moment tauchte ein Helikopter hinter der nächsten Hügelkette auf. Er kreiste über einem Maisfeld.

      „Ich hätte nicht gedacht, dass die Highway Patrol so schnell und so gut ausgerüstet hier ist“, stellte Milo verwundert fest.

      Der Helikopter suchte ein Gebiet ab, das schätzungsweise anderthalb Meilen entfernt lag.

      Dann setzte er zur Landung an und war einige Augenblicke lang nicht mehr zu sehen. Dann stieg er wieder auf und flog Richtung Nordwesten davon.

      „Höchstgeschwindigkeit 800 Stundenkilometer. Da können wir nicht mehr mithalten, Jesse!“

      „Das war nicht die Highway Patrol!“, stellte ich fest.

      „Du meinst, weil der Helikopter kein Emblem und keine entsprechende Beschriftung hatte? Weißt du, Jesse, hier draußen…“

      „Ich weiß, dass mitunter auch private Helikopterpiloten in Notfällen zur Hilfe herangezogen werden. Aber nicht in diesem Fall! Warum zieht der dann wieder ab?“

      Ich trat auf das Gas und raste den Weg entlang.

      „Du könntest dich mal bei unseren Kollegen bei der Highway Patrol vergewissern, ob sie überhaupt eine Maschine im Einsatz haben!“

      Milo nahm sein Handy und ließ sich verbinden. Das Ergebnis war vorherzusehen.

      Die Kollegen warteten auf einen Helikopter der State Police, der aber erst vor wenigen Minuten vom Flughafen Mandan aus – ein paar Meilen westlich von Bismarck gelegen – gestartet war.

      Ich raste durch die hoch stehenden Wiesen und Maisfelder. Dann trat ich auch in die Eisen, als ich links eine Schneide entdeckte, die mitten durch ein Maisfeld führte.