Мой старший брат, или Опасная прелесть быстрых снов. Сергей В. Бойко

вам про Андрюху расскажу! Был у меня друг детства, Андрюха. Хулиган – отчаянный, но справедливый.

      – Это уж как водится, – пробормотал разомлевший Егор.

      – Милицию терпеть не мог. Из-за отца. Осудили его. Ошибочно. Потом спохватились оправдать, да поздно: он уже там помер, в колонии. С тех пор Андрюха ее возненавидел, милицию эту.

      – Понятное дело: ребенок – что возьмешь? – проговорил Егор.

      – Ну да! Над милицейскими фильмами хохотал демонстративно. Однажды нас прямо из зала вывели. Теперь-то смешно, а тогда… Армия его спасла, а то бы обязательно сел.

      – От армии тоже польза бывает, – кивнул Егор и закрыл глаза.

      – А после армии он пошел работать в милицию.

      – Да ты что? – встрепенулся задремавший было сосед. – И взяли?

      – Попробовали бы они не взять – Андрюху! Но вот вопрос: почему он пошел?

      – Отомстить решил! – уверенно заявил Егор.

      – Да ну вас! Андрюха никакой вам не мститель.

      – А чего кричать? Сам-то он – что говорит?

      – Ничего не говорит. Он в этой милиции своей погиб. При невыясненных.

      – Вот это факт! – окончательно проснулся сосед. – Не так, так эдак. От судьбы не уйдешь. Милиция – это была его судьба. У каждого человека есть судьба. Он – туда, он – сюда, а она его – хвать! Мой! И все. Вот у меня судьба – водопровод, сантехника, бойлерная. Я от судьбы не бегу. Главное – знать, где она и в чем. Правильно? А не бегать от нее. Только подошвы зря топтать.

      – С этой точки… Тут вы правы!

      Я поднялся, отлепил от мокрой стены фотокарточку и протянул соседу. Тот внимательно на нее посмотрел и изрек:

      – Ты гляди! В форме. Улыбается. А глаза… Плачут глаза! Вот тебе и судьба. Помянем твоего друга. За Андрюху!

      Помянули. Я макнул фотокарточку в ведро с клеем и прилепил ее на прежнее место. Я принялся ходить вдоль стены, разглядывая детали коллажа и продолжая рассказывать про своего друга.

      – Он стихи сочинял, Андрюха. Еще в школе. И потом тоже. Не стихи даже, а маленькие рассказики. Они мне сегодня попадались. Шесть штук. Андрюха называл их маленькими необыкновеллами. Представляете? Необыкновелла! Как будто бывают обыкновеллы! Андрюха всегда смеялся, когда ему советовали после школы идти в литинститут. Говорил, что и так грамотный, а писателем станет, работая где угодно… Куда же они запропастились? Он эти необыкновеллы в последние годы написал, перед гибелью. Десяток страничек всего. Такие маленькие рассказики. Да где же они подевались?

      – Про что хоть рассказики?

      – Сам не знаю. Они как стихотворения. Их не перескажешь.

      – Брось, потом найдешь, давай выпьем.

      – Нет. Мне важно, извините.

      – Тогда ищи. Будь здоров!

      Егор стал пить, а я продолжил ощупывать свою память. В эти минуты поиск андрюхиных рассказов стал для меня смыслом жизни, а сами рассказы – целью. Я медленно продвигался вдоль стены и говорил:

      – Ничего не помню. Ничего хорошего не могу вспомнить в жизни. Ни одного дня. Никаких ощущений.