Игры морока. Иар Эльтеррус

сигареты. – Это что, они так с курением борются? Убирают дым? А то, что вокруг столько машин с двигателями внутреннего сгорания, их не смущает?

      – Как видишь, – хмыкнул Ит. Снова вытащил сигареты. – Мне другое интересно: если бы это были не мы, а Кир, эта тетка тоже орала бы?

      – Не думаю, – отозвался Скрипач. – Киру, знаешь ли, за просто так замечание не сделаешь. У него внешность такая… внушающая уважение, скажем.

      Рядом с колпаком, под которым они стояли, находился небольшой столбик, к которому зачем-то постоянно подходили люди. Подходили и нажимали на светящуюся красным сенсорную кнопку, расположенную на его вершине. Жали и шли дальше, причем на лицах у них (Ит и Скрипач к тому моменту начали удивленно переглядываться) читалось нечто очень похожее на удовлетворение – люди от столбика уходили явно с чувством выполненного долга.

      – Не понимаю, – тихо проговорил Ит.

      – Аналогично, – подтвердил Скрипач.

      Под колпак (до этого они стояли и курили вдвоем) зашел какой-то мужчина средних лет. Простая одежда, жилетка с кучей карманов, в руках – весьма потрепанный портфель из искусственной кожи.

      – День добрый, – поздоровался он. – Тепло сегодня, аж запарился… А вы чего без накладки-то?

      – Простите? – нахмурился Ит.

      – Черт, да где ж она. – Мужчина начал лихорадочно рыться по карманам. – Курить охота – сил нет. Сейчас, секунду…

      Он вытащил откуда-то черную пластинку и ляпнул сверху на столбик. Ит и Скрипач с огромным удивлением увидели, что пластина эта оказалась накладкой, в точности имитирующей вершину столбика с сенсорной красной кнопкой.

      – Потыкайте у меня, потыкайте, – проворчал мужчина. – Рожи протокольные…

      Он вытащил сигареты, прикурил. К кнопке тут же подошла женщина средних лет и ударила по ней ладонью. Мужчина ухмыльнулся.

      – Давай-давай, – подбодрил он. – Еще разок нажми на всякий случай.

      Женщина зло глянула на него и пошла прочь.

      – Извините, мы не местные, – осторожно начал Ит. – Что это такое? – Он посмотрел на столбик.

      – А, не местные? – сообразил тот. – Не знаете?

      – Ну да, – покивал Скрипач. – Мы не из Москвы. Мы вообще, если честно, по обмену…

      – Ну и как там, на других планетах? – мужчина рассмеялся. – Читал, читал. Наслышан.

      – На других нормально, лучше всех, – заверил Ит. – Так все-таки…

      – Эта вот хреновина – порицалка. Они, когда нажимают, понижают статус нам. Социальный. Десять нажатий – и минус процент от зарплаты, – пояснил мужчина. У Скрипача глаза медленно полезли на лоб. – Вот и прикиньте, если бы не накладочка, чего бы я жрал-то? А так – хоть обтыкайся, ничего не будет. Вы такую тоже купите, вещь полезная.

      – А где это продается? – с интересом спросил Ит.

      – По клубешникам пошукайте. Их в центре много. Она считается… ну, это. Как прикол. За нее на принудиловку не поставят.

      – Куда не поставят? – удивился Ит.

      – На принудительные работы. И вы того… поосторожнее с сигаретами, –