Яркий Миг. Николай Николаевич Покуш

она говорила я, наконец, нашел то что искал, и снял с полки небольшую книжицу в потертой голубой обложке.

      – Лютер Анс – проговорила Ника, и надо сказать, удивила меня тем, что знает этого поэта – Очень мрачные стихи, не правда ли? Впрочем, как и его жизнь. Вы ведь знаете, что он состоял в секте Мары Сит и был казнен?

      – Знаю – кивнул я – Как и то, что кроме этого маленького сборника, он не издал больше ничего. Не успел просто. А после его казни эти книги остались лишь у ценителей и коллекционеров. Его можно назвать успешным автором, как считаете, мисс Томас?

      Я поднял глаза на Нику, и к моему удивлению девушка совсем не смутилась и не потерялась:

      – Нет, я бы так не сказала.

      – Значит, и настоящим автором он тоже не является? Верно?

      – В данном контексте нет – так же спокойно ответила Ника.

      – В данном контексте… – повторил я с ухмылкой и, отставив бокал с вином на полку, открыл книгу.

      Тесса очень любила эти стихи. Она находила в них что-то неземное, космическое, что-то нереальное, или попросту «не банальное» как она сама говорила.

      – Не считайте меня, пожалуйста, какой-то лицемеркой, мистер Марбэт. Если вам нужна честность, то я назвала вас настоящим писателем лишь в надежде растопить лед.

      – Потешить мое эго, иначе говоря – я листал страницы в поисках одного конкретного стихотворения.

      – Именно так.

      – Значит, вы решили, что я этакий нарцисс с раздутым эго, каждое поглаживание которого может вызвать положительную реакцию с моей стороны и тем самым даст вам возможность получить то, чего вы хотите.

      – Надеюсь, я вас не обидел этим?

      – Нет, но поселили сомнения в вашей компетентности.

      – Признаюсь, мистер Марбэт, я совсем недавно в столице, и еще не научилась правилам здешнего общения авторов с прессой.

      – Да что вы? А так и не скажешь. Не стоит расстраиваться, госпожа Томас, уверен, что с большинством тех авторов, которых вы нарекли «настоящими» ваш метод сработает.

      – А вы значит, не такой как все?

      – Скорее я просто не настоящий автор.

      Я, наконец, нашел нужное стихотворение и быстро пробежался по нему глазами.

      «Ночь за окном, дождь за окном,

      И погасил я все свечи.

      В мире моем, в доме моем,

      Дождь продолжается вечно.

      Все что любил, все что ценил,

      Я потерял в одночасье,

      Но в мир теней, вижу я дверь,

      Там обрету снова счастье».

      Мне вспомнилось, как мы поспорили с Тессой о смысле этих и последующих строк стихотворения. Я видел в них нечто мистическое, путь во тьму скорбящего человека разочаровавшегося в своей жизни и отвернувшегося от света. Тесса же видела принятие смерти, а если точнее то самоубийство как избавление от боли в надежде на встречу с теми, кто ушел из жизни ранее. Мы часто заводили такое споры. В шутку и в серьез. Но тот был первым, мы еще даже не думали о женитьбе. После бурной бессонной ночи, в ее доме, освещенной лучами восходящего солнца,