Вниз по лестнице. Роман Шмыков

чтобы я во всём признался сначала ему, а потом и батюшке на своей первой исповеди. Я плакал, боясь наказания. Я боялся, что мама меня накажет сильнее, чем Бог, и поэтому просил прадеда ничего ей не говорить. Он согласился, но только при одном условии – что я больше никогда не украду. Я не украл, но исповедь мне понадобилась ещё очень много раз после этого случая.

      Раньше я всё записывал на листочек. Список был недлинным, но и коротким его было назвать нельзя. От приятелей в институте я скрывал свои походы в церковь, но именно в студенческое время мне как никогда нужны были исповеди, чтобы просто психологически очиститься. Я не верил, что мои грехи действительно как-то скажутся на моей жизни после смерти, но иначе я просто сходил с ума. Иногда я допускал мысль, особенно одинокими холодными ночами в общежитии, что это Он так меня наказывает, давая понять, что он знает и помнит, но утром всё проходило. Сейчас я помню всё, о чём хотел бы рассказать священнослужителю, сидевшему рядом со мной и ждущему, когда я наконец-то поведаю ему то, что не рассказал бы больше никому. Эти воспоминания были словно вытесаны в моём мозгу. Такое не забудешь.

      – Я убил…

      Глаза батюшки округлились, но я знал, что он не побежит звонить в полицию. Да, он поверил мне, но и я не просто так выбрал именно его для исповеди. Думаю, он это знал тоже. Я видел это по его намокшим, потерявшим покоя глазам.

      – Кого?

      – Одного хорошего человека.

      – За что же ты его убил, – чуть срывающимся голосом спрашивал он. Я ощущал его сильнейшие попытки держать себя в руках. И я знал, что он мне поверил, – и когда это случилось?

      – Это ещё не случилось…

      Он отвернулся от меня и судорожно выдохнул. Я смотрел всё время в пол, сложа руки в один кулак, но всё видел периферийным зрением.

      – Расскажи мне, откуда у тебя такие мысли. – Его тон совершенно изменился, но его спокойствие обманывало его. Хотел бы я сказать ему больше, но мне уже слишком понравилось водить его за нос.

      – Я знаю, что в этой церкви служит тот, кто не достоин носить крест.

      – Кто же это? – вспотевший лоб выдавал его. Опять.

      – Отец Сергей. Я видел, как он клал в карман деньги из коробки для пожертвований.

      – Может, он их просто собирался отнести в фонд?

      – И поэтому взял не всё, при этом постоянно озираясь по сторонам?

      Я повернулся к нему и увидел по его выражению, что теперь он не верит мне после моей первой лжи.

      – Вы мне не верите?

      – Всё, что я могу тебе сказать, так это то, что я поговорю с Отцом Сергеем, но я уверен, что он не…

      – Вы мне не верите? – спросил я с нажимом, даже чуть наклонившись в его сторону, от чего с воротника моей куртки свалился ещё не растаявший снег.

      – Нет.

      – Я так и думал.

      – Мне кажется, тебе стоит уйти.

      – Сразу после того, как вы расскажете, откуда у вас наколки в виде звезды на ключицах.

      – Убирайся