Сердце умирает медленно. Лена Сокол

то что учеба или планы на будущее.

      Я отошла от окна и прилегла на постель. Обвела взглядом розовые обои, призванные поднимать мне настроение своим озорным девчачьим стилем, светло-зеленые занавески с рюшами, разноцветные горшочки на подоконнике и устало закрыла глаза.

      Интересно. То, что я задумала проделать… как оно отразится на моем здоровье? Что я буду чувствовать? И действительно ли я так сильно хочу того, что планирую сделать?

      В худшем случае умру на несколько дней-недель-месяцев раньше срока, который мне отмерен. В лучшем – попаду в больницу в тяжелом состоянии. Где тоже, вероятно, умру.

      Потому что, даже если я поднимусь в листе ожидания, это не означает, что для меня найдется сердце.

      Каждый день кто-то умирает, не дождавшись донорского органа. Чтобы кто-то жил, кто-то другой должен умереть, а его родственники должны дать согласие на изъятие. Слишком много условий, слишком мало времени.

      Нет, не подумайте. Я не задумала ничего противозаконного. Всего лишь то, чего хочет каждая смертельно больная девочка моего возраста. Хотя бы недолго побыть нормальной и не думать о приближении конца. Хотя бы сделать вид.

      Хотя бы раз не думать о последствиях и насладиться одним-единственным мигом своей нормальности.

      Это сумасбродно. Опасно. Неразумно.

      Знаю.

      Но таков мой выбор.

* * *

      – Хочешь, посмотрим фильм? – предложила мама.

      – Давай, – постаралась выдавить правдоподобную улыбку.

      Она поерзала в кресле:

      – Комедию? Мелодраму?

      – Выбирай сама.

      Было ошибкой так говорить. Они с папой тотчас переглянулись.

      – Ну, в смысле… – мне пришлось сделать усилие, чтобы улыбнуться еще раз. – Не могу решить. И то и другое было бы замечательно.

      – Тогда пощелкаем по каналам, – тихо сказала мать, продолжая пронизывать меня взволнованным взглядом.

      Ей очень нужно было знать, сильно ли я расстроена, что не могу присутствовать на выпускном. И пусть к ребятам, которые сегодня прощались со школой, я имела весьма опосредованное отношение, но многие из них меня помнили, а некоторые даже интересовались, смогу ли я прийти на торжество. Если быть точной, двенадцать – столько сообщений с вопросами я получила на прошлой неделе.

      – Тебе не холодно? – отец потянулся, чтобы подоткнуть мне одеяло.

      – Нет.

      Он укрыл мои ноги, поправил подушку и, решив, что мать не заметит, быстро глянул на часы.

      – Спасибо, – произнесла я.

      Папа кивнул.

      – Чарльз, – строгим тоном обратилась к нему мать, – если ты куда-то торопишься, то мы тебя не держим.

      Он потупил взор:

      – Я никуда не тороплюсь.

      Мама открыла рот, чтобы опять выплеснуть на него свои обиды, но, заметив мольбу в моем взгляде, сдержалась и отвернулась.

      Я считала минуты до того момента, когда можно будет, сославшись на привычную усталость, отправиться спать.

* * *

      Сообщение