Такое время. Вадим Федоров

тук-тук. Пока ещё стучит сердце. Пока ещё стучит.

      Какой-то шорох. Какие-то звуки.

      Вдруг люк вверху с шумом распахнулся. Кто-то наклонился, всматриваясь в темноту. «Беляш Вадика Гвоздя привёл, – почему-то промелькнуло в голове у Виктора, – сейчас он меня убивать будет».

      Но это был не Гвоздь, а кто-то из людей Тарасова.

      – Тут он! – заорал этот кто-то, увидев в полумраке сгорбленную фигуру за столом. – Тут он. Живой.

      Виктор на полусогнутых ногах выбрался из подвала. Обнял Андрея Тарасова и пожал руки двум одинаковым на лица операм.

      – Вы как тут? – спросил, плюхнувшись за стол, за которым ещё недавно ел картошку с Беляшом.

      – Семён твой позвонил, – доложил Андрей, сев напротив, на место Беляша. – Начальника, говорит, давно нету. Волнуется за начальника твой зам. Ну, я и подъехал по знакомому адресу. Смотрю, не менее знакомая машинка стоит, и окна в домике светятся.

      – Я ему сам сказал, что если до восьми не отзвонюсь, чтобы тебе сообщил, – перебил приятеля Виктор. – А Беляш что? Сбежал?

      – Не, не сбежал, – вздохнул Андрей и кивнул на одного из своих сотрудников. – Зябликов вот отличился. Когда твой Беляш из дома вывалился, он проявил инициативу и на всю Дашковку заорал: «Стой! Стрелять буду!»

      – И? – Виктор вопросительно уставился на Андрея.

      – Я не виноват, – подал голос один из сотрудников, – я не ожидал, что он бежать будет.

      – В общем, Беляш бросил чемодан и, как заяц, на трассу вылетел, – продолжил рассказ Тарасов, – а тут из-за поворота грузовик. Короче, размазало Беляша по асфальту. Одно пятно от него осталось.

      – Я не виноват, – повторил Зябликов, переминаясь с ноги на ногу.

      Виктор вдохнул, выдохнул. Закрыл глаза. Посчитал в уме до десяти.

      – Одежду его проверяли? – спросил он Андрея. – У него должны быть с собой два ключа. Или в чемодане.

      – Да там реально лепёшка от Беляша осталась, – сострил Тарасов. – Кишки и кровь.

      – Я проставлюсь, – пообещал Виктор, – хорошо проставлюсь.

      Тарасов вздохнул и посмотрел на Зябликова. Тот выматерился. Но развернулся и вышел из дома.

      – А что насчёт отца-то? – спросил Андрей.

      – Ничего. Туфта всё это, – после секундной паузы ответил Виктор. – Ничего этот домовладелец не сказал. Только то, что отца несколько дней в его подвале держали. Тогда и фотку сделали. А кто держал и зачем, не сказал.

      – Понятно, – протянул Андрей. – Отрицательный результат – тоже результат.

      – Слушай, – Виктор наклонился к Тарасову, – а как бы узнать, кто в то время тут бандитствовал? Кто город держал? И прочие подробности криминальной жизни района.

      – Это тебе к Петровичу, – ответил Андрей, – я тебе телефончик скину. Но сначала сам ему позвоню. Бывший опер. Сейчас в архиве работает. Детективы пишет, только их не печатают.

      – Хорошие детективы? – спросил Виктор.

      – Не знаю, не читал, – ответил друг.

      В это