День Победы. Международная антология поэзии. Сборник

вышивала в юности она.

      Как не болеть, как не метаться сердцу?!

      Одна дорога, а на ней – война.

      Молчать и молвить слово было трудно.

      Отец и тот сказать лишь только мог:

      «Прощайте». Фотокарточки – в нагрудный.

      А полотенце – бережно в мешок.

      Темнел лицом. Потом присел на лавку.

      И мы присели в тяжкой тишине.

      Не знаю что и как, но было жалко,

      Чего-то сильно жалко было мне.

      Отец ушёл. Как все ушли. И в голос

      Все бабы вдруг. И плачут, нет конца,

      Рыданья с причитом скитались, как метели.

      А я стоял, забытый, у стены.

      Что делать мне? Мне без году неделя

      На белом свете, посреди войны.

      Что делать мне? Вокруг все голосили!

      Деревня вся. Весь выгон голосил.

      Я закричал, трехлетний сын России,

      Которую отец мой защитил!

      Григорий Андреев

      Отец

      Я не видел тебя ни разу,

      Не дождался тебя с войны…

      Немец целился, не промазал,

      Немец целился со спины.

      Не нашлось госпитальной койки,

      Там бы точно остался жив…

      В чистом поле ты только ойкнул,

      Пулю стылую проглотив.

      Медсестра унесла из боя,

      Плача, глупая, унесла,

      Два часа на руках с тобою,

      Словно ангел, она была.

      Дожидалась конца обстрела,

      Чтоб тебя увезти в санбат…

      Ни тебя, ни сестры той нету,

      Только «юнкерсы» вас бомбят.

      …Я не видел тебя ни разу,

      Не дождался тебя с войны,

      Но я в немца того б промазал,

      Если б целился со спины.

      Евгений Антошкин

      «Мне говорили…»

      Мне говорили: «У отца была

      Рука всегда уверенной и чуткой…»

      Дай бог и мне знать тайны ремесла

      Живой природы девственной и хрупкой!

      Её секретов нераскрытых лад

      Вёл то в поля, то звал в лесные дали,

      Где ели, словно воины, стоят,

      Развесив шишек медные медали.

      О, как здесь птицы поутру поют,

      По всей земле, до самой до Европы.

      Бегу, бегу, а на пути встают

      Былой войны траншеи и окопы.

      И папоротник в рост, и лебеда

      Мне руки обжигают и колени.

      Карабкаюсь, как будто по годам,

      По стыкам стран, по судьбам поколений.

      И вехи перепаханных границ

      О чём-то страшном всё напоминают.

      И ни жилья, и ни знакомых лиц.

      Что сделали с тобой, страна родная?

      Среди полей безмолвных и берёз

      Я вдосталь хлеба на столе не видел.

      И в горе, и в нужде с тобою рос

      И не был на тебя ни в чём в обиде.

      И каждый раз всё громче пел рассвет,

      И мчался жаворонок медной масти,

      И проступал живой природы цвет,

      Чтоб позабыть про беды и напасти.

      Эдуард Балашов

      Баллада

      Артобстрел. Легли снаряды

      Прямиком в один квадрат.

      Рай