Программист Сталина. Игорь Евгеньевич Кулаков

и выпускников 1941-1942 годов доживут до Победы.

      Евросоюз ver.1.0 уже на марше. И вошёл во вкус.. захвата новых рынков.. тьфу, жизненных территорий.. и очистки их от «излишних унтерменшей». Окровавленное рыло адского, с усиками и прилизанными волосами, демона войны, скалится из будущего, 1941 года.

      Отчего то ёрнический и издевательский настрой временно, но быстро пропал, а я, забив на чтение прочих, эпохой дышащих статеек, уселся и стал ждать дальше.

      ***

      Сверху раздались шаги и голоса спускавшихся со второго этажа. Но двое сотрудников НКВД, шедшие вниз, остановились на пролёте между этажами деревянного здания местного ОВД и продолжили свой разговор там, пока не видя меня.

      Я навострил уши. Интересно же понаблюдать за местными «при исполнении». Особенно когда они не видят греющего уши.

      Прислушавшись к стоявшим ко мне спиной на лестнице, около которой ждал водилу, неожиданно долго задержавшегося в кабинете у своего «кореша», как я отметил для себя упомянутого «Михалыча», я услышал забавный и очень характерный для образа времени разговор. Двое «ментов образца 1940 года», стоя между пролётами лестницы, ведшей на второй этаж, глядели на улицу из открытого окна торца здания и говорили о недовольных жителях трёх хуторов некоего сельсовета, принудительно переселяемых по распоряжению местного начальства в деревню Тюрики во исполнение чего-то там.

      Один, отчётливо и раздражённо выговаривал другому:

      – На жалость, говоришь, бьют? А ты видел план по сселению хуторов? Райком определился, распоряжение райисполкома есть. Товарищи Фрольский и Туркин подписали. К первому сентября должен быть выполнено, времени в обрез! Уклоняющихся – принудительно, на сопротивляющихся – дела немедленно передаёшь прокурору. Он быстро всё оформит, как положено. Выполняй, да не тяни.

      Снова ощутимо пахнуло ароматом эпохи. Уж слишком быстро.. чего я здесь делаю? Чего-то всего «миняажтрясёт»..

      ***

      Скрип ступеней под ногами развернувшихся товарищей (которые неизвестно какие мне тамбовские волки..) дал понять, что сейчас эти двое обратят свои подозрительные взоры на меня. И, как пить дать, докопаются. Чего мне, такому приметному, здесь надо.

      Сапоги, галифе, э-э тужурки(?), сбруя в стиле «заря эпохи бдсм» – куда им до «космонавтов» из 2018 :-) и фуражки в руках. Два ментовских рыла, явно старше званием и мордой лица, чем молокосос на входе.

      Обнаружив меня, сидящего на дышащем на ладан под моим весом стульчаке, всего обложенного скарбом – сверхценным, не воспроизводимым и вообще ультра-уникальным для данного времени оборудованием они тормознулись на пару мгновений.

      Сюр и всё такое. Не бывает здесь таких людей, не бывает!

      Усиленно прикидываюсь шлангом. Но полагаю, что выходит у меня совсем неубедительно. Угадал. Что неубедительно и даже за местного никак не сойти.

      ***

      После осознания сладкой ментовской парочкой факта, что за редкий шмель залетел в их привычный