Черный мерин. Андрей Кивинов

у тебя сколько в баке?

      – Не понял… Не бейте!..

      – Бензин у тебя есть?

      – Понял… Да… Литров двадцать.

      – Сливай. Я заплачу.

      Молдаванин бросается к «шестере».

      – Не надо ничего платить! Возьмите на здоровье.

      Из багажника извлекается канистра и шланг. Через пять минут бензин у моих ног.

      – Пожалуйста. Все, что есть.

      Я заправляю мустанга, сажусь за руль.

      – Ты Вахида, случайно, не знаешь? С Кузнечного. Маленького такого, с усами. Азербайджанца?

      – Нет… Не бейте… Его Азир знает. Он там всех знает.

      – Что еще за Азир?..

      – Старший у них. За порядком следит. Сегодня арбузы привозил…

      – Ладно. Чего работяги-то твои разбежались?

      – Какие «работяги»? Я тут один работаю, клянусь честью! Это воры, наверное. Чтоб им провалиться.

      – Ну, счастливо.

      В глазу мужика серебрится слеза.

      – Вы первый, кто меня не бьет… Дай вам Бог здоровья и высокого чина!..

      Мустанг, взвизгнув шинами-копытами, срывается в галоп. В заднее зеркало вижу улыбающегося Папаяну. Молдаванин машет рукой, а затем крестится. Бедняга! Здорово его тут мордует ОМОН и миграционная служба. Или, как она там называется?.. Он подумал, что я оттуда. А я вместо того, чтобы искать Вахида, распугал несчастных молдавских гастарбайтеров. Хотя не такие уж они, наверно, и несчастные. Настоящие, уважающие себя гастарбайтеры на машинах, даже лохматых, не ездят. И жратву на Кузнечном рынке не покупают – дороговато для них. Живут в картонных коробках и хавают из ближайшего мусорного бака.

      Чтобы немного успокоиться и настроиться на рабочий лад, включаю радио. В Тихом океане тонут японские рыбаки. Идет спасательная операция. Мне бы их проблемы!.. Музыканты собирают средства голодающим Африки. Ну, накормят. А дальше что? Они ж снова есть захотят…

      Новости кончаются, начинает голосить непобедимая российская попса. «Ты спросил, у лифта стоя – сколько твое сердце стоит?» Выключаю.

      Мчусь по Московскому шоссе в обратном направлении. На Кузнечном рынке, если повезет со светофорами, буду не раньше тринадцати ноль-ноль. На поиски паспорта останется три часа.

      На въезде в город, как нарочно, пробка. Перевернулся КамАЗ с прицепом. Скрипя от досады зубами, пытаюсь протиснуться без очереди. Застреваю еще больше. У мустанга закипает движок. Наверное, полетел предохранитель вентилятора. Извини, брат! Чинить некогда. Терпи.

      Наконец мне удается вырваться. Обводный, Лиговка, Свечной, Достоевского, рынок. Жара. Бедный мустанг! Мне кажется, у него вздымаются бока. Отдыхай, верный друг! Тебе еще предстоит тяжелый заезд.

      «Восемьдесят восьмой», слава Богу, стоит на прежнем месте.

      – Ну как, нашел Вахида?..

      Объясняю ситуацию. Брат по вере подтверждает слова молдаванина.

      – Да, Азир здесь всех знает. Только вряд ли скажет.

      – Почему?

      – Глупый вопрос. Зачем?

      – Может, денег предложить?..

      – У него их и так много. С ним по-хорошему