Черный мерин. Андрей Кивинов

несет в направлении выхода.

      – Пусти, абрек нерусский!!!

      Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.

      – Пусти!!!

      Отпускают меня сразу за воротами. Без насилия.

      – Уходи, друг.

      Бросаюсь назад, в торговый зал, но попытка проваливается. Этот рынок закрыт для меня навсегда.

      – Пусть вернет паспорт! Или скажет, кому отдала! Где ваш директор?!!

      – Уходи, друг… Убью.

      Это сказано таким тоном, каким в аэропортах объявляют, что рейс задерживается в связи с нелетной погодой. Протестовать против нелетной погоды бессмысленно. Но паспорт надо вернуть.

      – Эй, брат…

      Оборачиваюсь. Слева от входа ровесник в такой же, как у меня, зенитовской футболке. На голове – сине-белая бандана. Торгует водой, лимонадом и мороженым из холодильника на колесах. Номер «восемьдесят восемь». Александр Горшков.

      – Что стряслось?..

      Я, как сумел, объяснил, вытирая мокрое лицо бейсболкой.

      – Покарауль телегу, я сейчас.

      «Восемьдесят восьмой» вышел из-за холодильника и исчез в каменных джунглях рынка. Вернулся он минуты через три, в течение которых я безуспешно пытался взять себя в руки.

      – Короче, люди сказали, что Гюльчатай реально продала паспорт. За тыщу рублей.

      – Кто продал?!

      – Ну, эта, цветочница. Гюльчатай у нее кликуха. Рожа страшная, как у Оззи Осборна.

      – А кому продала?

      – Земляку своему. Вахиду. Стопудово. Он тут частенько ошивается.

      – А на хрена ему чужой паспорт?

      – За сотню баксов хозяину вернет. А то и за две. Ты, короче, обойди рынок, он там, на Достоевского, свое ведро бросает. Зеленую «шестеру». Может, еще не уехал. Мелкий такой, лет тридцати. С усами. Азер, кажется. Или даг.

      – Понял!

      – «Зенит» – чемпион!

      – Воистину чемпион! Спасибо, брат!..

      Вот оно, фанатское братство! Вместе мы – сила!

      Погода летная. Есть шанс, что Черноротов все-таки окажется в Лондоне и подпишет контракт. Бегу! Поворот, занос, улица Достоевского. Машины, машины, машины… Ну, ищи, ищи! Нет зеленой «шестерки». Улетел усатый Карлсон…

      В бесплодных попытках увидеть цель мчусь по улице Достоевского. Выскакиваю на Свечной. Пробка. Как вы догадались, не от шампанского. А в пробке… Она!!! «Шестерка»! Зеленая! Зелененькая… Уезжает, сволочь!!!

      До моего мустанга минута спринтерского бега. Поливаю я быстрее Александра Кержакова, бегущего к воротам. Много быстрее. Правда, без мяча. На подлете отключаю сигнализацию, прыгаю в седло, без промаха всаживаю ключ в замок зажигания, левая нога бьет по педали сцепления, правая рука втыкает сразу вторую передачу. Пуск! Мустанг ржет, встает на дыбы и несется вперед. По тротуару. Огородами. Через двор срезаю угол. Далеко не уйдешь, гад!.. От суперкурьера еще никто не уходил!..

      Опять оскорбления. Не сбил, и радуйтесь себе тихонько. Вот ведь народ: едешь по правилам – козел, нарушаешь – еще больший козел!.. И как после этого жить прикажешь?..

      Звонок. На экране мобилы – номер Вероники. Наверное, хочет узнать, как у меня дела. Она всегда звонит в это время.