Соня. Первый роман трилогии «Хоррор русского захолустья». Алекс Лоренц

лучше пока не думать. От таких мыслей только расстройство желудка.

      На улице было тепло, светило солнце, пели птицы. Вот бы еще один месяц каникул. А потом, когда слякоть, холод и грязища начнутся, – можно и в школу…

      Пока шел по улице, залез в инет с телефона. Решил посмотреть брянские новости – вдруг что про Соню будет. И правда, есть. Поисковый отряд собрали, прочесывают овраги, леса, всякое захолустье.

      Смотрю сообщуги в ВК. От Кирилла Александровича ничего не приходило. И вообще, он удалился. Вместо авы – побитая собачья морда. И надпись, что аккаунт удален пользователем.

      Есть сообщение от Алины.

      Алина

      Про нас слухи ползут. Типа Соня только что пропала, а мы с тобой уже мутим ((((((

      Видать, курицы из параллельного класса трезвон подняли. Те, которые нас видели на площади. Растрепали всем, кому могли. Причем еще вчера.

      Не школа, а гадючник. Все друг про друга сплетничают, истории рассказывают. Как будто людям заняться больше нечем.

      Надо покурить перед уроками. Это у меня давний ритуал.

      Пока стоял в курилке, пришли опять эти три урода – Макс Тормоз со своими прихлебалами.

      Я их игнорю типа, а Тормоз прямо передо мной становится в боевую, вроде как, стойку и смотрит в глаза. Прям сверлит взглядом. И короткий причесон на неандертальской башке ходуном ходит. И вены проступают.

      – Что? – спрашиваю.

      Он от моего дыма отмахивается агрессивными движениями, типа как будто лупит кого-то.

      – Где Соня? – спрашивает.

      – Я тебе уже вчера сказал: не знаю.

      – А че с другой выдрой мутишь? – говорит. – Твоя девушка пропала, а ты уже на следующий день с другими, значт?

      Тут он меня выбесил конкретно. Ты, млять, ваще кто такой, чтоб в чужую личную жизнь лезть?

      – Не твое дело, – говорю. С вызовом. – И Алина не выдра, понял?

      – Ты че?! – Придвигается вплотную.

      – Не знаю, что ты имеешь в виду. – Пожимаю плечами.

      – Не знаешь, да?

      – Без понятия.

      – А это не ты Соню грохнул? – Его глаза сощуриваются. Типа умный. Типа детектив, мастер дедукции.

      – Нет, не я, – говорю.

      – Мы втроем в поисковый отряд записались, – хвастается. Типа герой не в себе. Клюв вверх поднял, как петух – властелин курятника. И остальные двое стоят, кивают бошками, как лошади.

      – Флаг тебе в ж… в руки, – отвечаю.

      Он не понял смысла оговорки. Слишком тупой.

      – А ты вступил в отряд?

      – Нет, не вступил.

      – А почему? – напирает. – Твоя ведь девушка пропала.

      – Ты меня достал. – Швыряю бычок на асфальт, собираюсь уйти. Это штопаное противозачаточное средство мне преграждает дорогу. И друганы подступают крадущейся походкой.

      – Тебе от меня какого ляма нужно? – спрашиваю.

      Он смотрит и ничего ответить не может. Птичий мозг так и не сформулировал до сих пор простую мысль: а чего я хочу, сопсно?

      Тут вдруг показался