Темный осенний вечер на дворе. Наталья Стельмах

как будто калитка…»

      Скрипела, как будто калитка,

      В лесу молодая сосна.

      И было в том месте тревожно.

      Куда приглашала она?

      И шорохи были напрасны,

      И странно являлись следы,

      Проваливаясь ужасно,

      В том месте неясной беды…

      И шел человек мне навстречу,

      На чащу невнятно взглянул,

      И сразу идти передумал,

      К поляне просторной свернул.

      Сосна же скрипела, скрипела…

      Темнела, шипела, звала.

      Я тоже наверх поглядела,

      Я тоже туда не пошла.

      «Солнце вышло немножко…»

      Солнце вышло немножко,

      Словно вздохнуло легко.

      И, не захлопнув окошко,

      Скрылось в своем Высоко.

      Дескать, все в мире в порядке,

      Паники нет никакой.

      Снова вздохнуло украдкой,

      Штор бледных сдвинуло складки —

      И побрело на покой.

      «Сердечком знает птица…»

      Сердечком знает птица

      Когда её кто слышит —

      И сразу замолкает,

      И слушает сидит.

      Она ведь не для славы,

      Не для того, кто слышит.

      Ей каждый лишь мешает,

      Кто ухо навострит.

      Но это в день ненастный,

      Когда светло и тихо,

      Ни ветра нет, ни солнца,

      И светит снег меж хвои.

      А в солнечный, конечно,

      Когда враз грянут птицы,

      Им наплевать – кто слышит,

      А кто уже глухой.

      «Счастливые слезы текут по щекам…»

      Счастливые слезы текут по щекам,

      По мартовским бледным шумящим снегам.

      Глаза ледяные стекают, блестят,

      В осевших сугробах деревья стоят.

      Откуда твой облик, такой неземной,

      И чистый, и снежный, и ясный такой?

      О, как ты стекаешь – так надо стекать.

      Как ты умираешь – так всем умирать!

      Прекрасная сойка шепнула другой:

      – Здесь тихо. Здесь влажно. Здесь кто-то со мной —

      На троне, на хвое всходящего дня…

      Ты слышишь, ты слышишь, ты слышишь меня?!

      «Пишу свою простую книгу…»

      Пишу свою простую книгу,

      Поскольку влага и покой

      Туманом всходят из оврага,

      А солнце всходит над горой.

      Пишу свою простую книгу

      И каждый день в леса хожу.

      И стен высоких не воздвигну,

      И кущ и рощ не заложу.

      Но я хочу простую книгу

      И не хочу никак алкать.

      Пусть ничего я не воздвигну.

      А будут ли её читать —

      Мне то неважно. Важно благо

      И полноводье светлых сил.

      Их не вместит моя бумага,

      Ещё никто их не вместил.

      Их бесконечность – вот что важно.

      Их добрый свет и торжество.

      Да будет снег – простой и влажный,

      Да будет таянье его.

      2. Темный осенний вечер на дворе…

      Ели у обелиска

      Две свечи погибшим воинам

      За