Ниоткуда с любовью. Стихи из карантина. Ольга де Бенуа

тропы избыты, забыты, искошены

      сегодня весна – я скучаю по осени

      со мною апрель – я скучаю по осени

      чтобы были дожди и туманные просини

      все мысли забились избитые сказанные

      проси за весну – тебе будет отказано

      просите меня – всем вам будет отказано

      я жду мирового осеннепомазанья

      всего лишь одно меня мучает скромное

      дурное желание мутное вздорное

      чтоб стали кострами из листьев задорными

      все мысли банальные злые бессольные

      все то чем я маялась скукой исколотая

      когда-нибудь выльется в гулкое золото

      и будет стучать по земле звонким молотом

      быть может никем до конца и не понятое

      апрель настигает – не те кости брошены

      я все же приближусь к своей доброй осени

      скачусь по земле листопадом непрошенным

      на тихие дни и туманные просини

      Костер

      В глубине себя разведу костер.

      Будет он высок, будет он красив.

      Огненным цветком распущусь к весне.

      Будет он цвести, будет он расти.

      Всех согреет он, но сожжет меня.

      Соберутся все у огня весны.

      Ворохом из искр разлечусь я вниз.

      Вспомнит кто-нибудь? Может быть, и ты.

      А пока горю, а пока живу.

      Мягкий поцелуй, песни у огня.

      Кто-нибудь взлетит всед за мной к весне.

      Кто-то упадет. Не найдет меня.

      Бабочкой-огнем лица освещу.

      Вот мои друзья. Все меня хранят.

      Лучше вмиг сгореть, чем тихонько тлеть

      У чужих огней или без огня.

      Дверь в лето

      Когда-нибудь проснемся прямо в лето.

      И будет тюль порхать над облаками.

      И кто-то рядом, милый, добрый, светлый,

      Нам скажет: вот об этом мы мечтали.

      И будет нега, и немного лени.

      Дороги, дураки, столпотворенья,

      И комары, и, может, даже тени,

      А может, просто шумная веранда.

      Мы просыпаемся, как будто вечно вместе.

      Босой ногой по теплым половицам.

      Сейчас весна. Но летом мы, как птицы,

      А птицы – это значит приключенья!

      Красный альбом. Лето