Сукины дети. Том 2. Валерий Копнинов

края… У-х… И при определённом везении уткнуться пальцем прямо в декольте, в ложбину между этими спелыми волнительными грудями… Ой-ёй-ёй-ё-ёй! Как же всё-таки радует глаз мужчины подобные рельефы женского тела! А уж как они радует его руки…»

      Президентские волнительные думы прервало хлюпанье и шмыганье носом, похожее на плачь.

      – К-хэ, к-хэ! – ненавязчивым покашливанием озвучил Джон-Абдулла свою официальную позицию, выражающую непонимание причины возникновения услышанных им звуков.

      – Ах, господин Президент, – раздался печальный женский голос из темноты, – я так несчастна…

      «Дура! – мысленно отреагировал Джон-Абдулла. – Потому и несчастная. С такими прелестями давно нашла бы себе состоятельного дурачка и крутила бы им как хотела».

      – А в чём твоя беда? – спросил президент, оставляя свои тайные думы при себе.

      – Дело в том, что я сирота, – начала рассказ блондинка. – Детство и юность мои прошли на задворках высшего общества, при скромно содержащей меня матери и вдали от отца, не ведавшего о наших несчастьях…

      Рассказ блондинки прервался на этот раз бурными рыданиями.

      – Печальная история, – вставил словечко Джон-Абдулла, – И чем же президент США может помочь тебе, гражданка великой страны?!

      Рыдания сошли на нет, и блондинка продолжила:

      – Совсем недавно мамочка моя безвременно скончалась. Умирая, она позвала меня к смертному ложу и воскликнула в агонии: «Вот твой отец! Найди его, и с ним – будешь счастлива!», а после протянула мне фотографию мужчины…

      Не сдержавшись, блондинка зарыдала пуще прежнего.

      – Ну, не плачь, не плачь, детка, – понимая, что разговор принимает мелодраматический характер и близок к разрешению, спокойно и почти официально, как добрый покровитель своих избирателей, заговорил Джон-Абдулла. – Я передам фотографию в службу безопасности, и они отыщут твоего утраченного отца, который наверняка будет несказанно рад вашему воссоединению. И наверняка обретённый отец восполнит твои лишения, сделав тебя счастливой…

      – О! Я уверена в этом! – воскликнула блондинка.

      – Вот видишь! И, может быть, я когда-нибудь встречусь с тобой, чтобы услышать историю твоего нового счастья. Мы найдём тебе отца…

      – Господин Президент, – воодушевлённо перебила Джона-Абдуллу блондинка, – я уже счастлива… Я уже нашла отца!

      – Да-а? – удивился президент – И кто же он?

      – На фотографии, переданной мне милой мамочкой, стояла разборчивая подпись: «Любимой от Джона-Абдуллы эль Саида Оглы».

      – Это от меня, что ли? – опешил президент. – Быть того не может!

      – Чистая правда, господин Президент! Я – ваша родная дочь!

      – Не знаю, что и сказать, – стушевался Джон-Абдулла, – а сколько лет-то тебе?

      – Двадцать три…

      – Двадцать три-и? – с сомнением протянул президент. – Это значит – я стал твоим отцом в четырнадцать лет?! Но…

      – Тревога