Нервный срыв. Б. Э. Пэрис

быть, он прятался в кустах, высматривая жертву? От мысли, что на ее месте могла оказаться я, что это меня могли убить, начинает кружиться голова. Ухватившись за полотенцесушитель, заставляю себя сделать несколько глубоких вдохов. Должно быть, я сошла с ума, раз поехала ночью той дорогой.

      В спальне я торопливо вытаскиваю из кучи одежды на стуле черное хлопковое платье и одеваюсь. Спускаюсь вниз и, еще не открыв дверь кухни, ощущаю запах жареных сосисок, от которого мне становится дурно.

      – Праздничный завтрак в честь начала твоих каникул! – радостно объявляет Мэттью.

      Не желая портить ему настроение, пытаюсь изобразить улыбку:

      – Замечательно!

      Я хочу рассказать ему о прошлой ночи, о том, что меня могли убить. Хочу поделиться своим кошмаром, потому что мне слишком тяжело держать это в себе. Но если я скажу, что возвращалась через лес, – и это после того, как он специально попросил меня не ехать той дорогой, – будет скандал. И не важно, что сейчас я здесь, сижу на кухне целая и невредимая; он все равно разнервничается, будто это я лежу мертвая в машине, и будет ужасаться тому, что могло случиться и какой опасности я себя подвергла.

      – Так когда ты в магазин уходишь? – спрашивает он.

      На нем серая футболка и тонкие хлопковые шорты. В другое время я бы обязательно подумала о том, как мне повезло, что он достался мне. Но сейчас я почти не смотрю в его сторону: мне кажется, что моя тайна выжжена у меня на лбу.

      – Сразу после завтрака, – отвечаю я, глядя в окно на сад и стараясь им любоваться. Но мысли возвращаются к вчерашнему вечеру, и я вспоминаю, как уехала прочь. Тогда она еще была жива, эта женщина в машине.

      – А Рэйчел с тобой идет? – прерывает Мэттью мои размышления.

      – Нет. – Я вдруг понимаю, что это отличная идея: пожалуй, я могла бы поговорить с Рэйчел, поделиться с ней своими переживаниями. – А что, хорошая мысль. Пойду позвоню ей.

      – Только недолго, завтрак почти готов.

      – Я на минутку.

      Я иду в холл к домашнему телефону (мобильная сеть в доме ловится только наверху) и набираю номер Рэйчел. Она долго не подходит, и, когда наконец отзывается сонным голосом, я вдруг вспоминаю, что она только вчера вернулась из Нью-Йорка.

      – Я тебя разбудила? – спрашиваю я, чувствуя неловкость.

      – Да, и такое ощущение, что посреди ночи, – ворчит она. – Который час?

      – Половина десятого.

      – Точно посреди ночи. Получила мое сообщение?

      Вопрос застает меня врасплох. Где-то в глубине мозга начинает пульсировать боль.

      – Получила, – отвечаю я после паузы. – Но еще ничего не покупала для Сьюзи.

      – Эх…

      – Совсем не было времени, – торопливо оправдываюсь я, вспоминая, что Рэйчел считает, будто мы договорились об общем подарке. – Ну и я решила подождать до сегодня – вдруг мы с тобой еще что-нибудь придумаем, – добавляю я в надежде заставить ее проговориться.

      – А зачем придумывать что-то еще? Все одобрили