Серебряная дорога. Стина Джексон

убрал фотографию Лины в карман. Слова незнакомца стали для него ударом, он почувствовал, как к глазам подступили слезы, и закашлялся, пытаясь взять себя в руки.

      – Прошу прощения за мое вторжение… я не знал, что здесь кто-то живет, – повторил он, а потом протянул руку к двери, собираясь выйти наружу.

      Он уже успел шагнуть за порог одной ногой, когда услышал хриплый голос за спиной:

      – Не хочешь кофе?

      Лелле сел на шаткий деревянный стул. Бородач отставил ружье и принялся готовить кофе черными от въевшейся грязи руками. Окна были завешены темным брезентом, но на столе стояла керосиновая лампа, освещая сосновые стены тусклым светом. Мужчина явно был моложе, чем выглядел, Лелле понял это по его движениям и мышцам, игравшим под рваной тканью свитера.

      – Извини, что я целился в тебя, – сказал мужчина. – Но ты меня напугал.

      Лелле уже успел поднять свой пистолет с пола и на всякий случай положил его на расстоянии вытянутой руки от себя.

      – Я правда не думал, что здесь кто-то есть… Могу я спросить, как тебя зовут?

      – Патрик, – ответил мужчина после недолгого сомнения. – Но предпочитаю, чтобы меня называли Патте.

      – Ты живешь здесь?

      – Иногда. Когда мои дороги мимо проходят.

      – Сюда не так много дорог ведет…

      Патте улыбнулся, в полумраке блеснули зубы. Он налил кофе в пластиковые кружки и протянул одну из них Лелле. Напиток получился густым, как деготь, но пах божественно в затхлом помещении.

      – Как ты здесь оказался? – спросил Патте.

      – Случайно. Я уже три года катаюсь по Серебряной дороге… проверяю каждое ответвление от нее.

      – Пытаясь отыскать дочь?

      Лелле кивнул.

      – Полиция тебе помогает?

      Прежде чем ответить, Лелле достал пачку сигарет, сунул одну в рот и протянул пачку Патте:

      – От полицейских мало толку.

      Патте кивнул, соглашаясь. Они закурили и какое-то время молчали. Лелле заметил, как глубоко мужчина втягивает дым в легкие, словно это был гашиш. Крылья носа дергались, но, похоже, общество Лелле его не напрягало.

      – А чем ты здесь занимаешься? – спросил Лелле.

      Патте внимательно посмотрел на него сквозь клубы дыма:

      – Ну… я тоже ищу кое-кого.

      – И кого именно?

      Патте поднялся и исчез в соседней комнате, ружье он с собой не взял. Вернулся с прилично заляпанной фотографией и протянул ее Лелле. На ней был молодой солдат с постриженными ежиком волосами, в форме песочного цвета и с автоматом на груди; позади него – грязно-серое здание с разбитыми стеклами, на стенах – следы от пуль.

      – Так я выглядел, пока война не уничтожила меня.

      Лелле посмотрел внимательнее, сравнивая стоявшего перед ним бородатого мужика с гладко выбритым юнцом на снимке. Он не нашел ничего общего, пожалуй, за исключением глаз.

      – Война? Какая война?

      – Афганистан. – Патте скривился.

      – Ты был миротворцем ООН?

      Мужчина кивнул.

      – Ничего себе…

      Лелле откинулся на спинку стула и процедил