Занимательная механика. Вадим Панов

и получится ли отделиться от нее снова – большой вопрос.

      – Сука! – с чувством произнес Невада.

      – Простите, это вы мне?

      Крус вновь приложился к бутылке, одновременно повернул голову на голос и, продолжая глотать, разглядывал остановившегося на тротуаре старика.

      Длинное и унылое, словно у дряхлого осла, лицо, отечные глаза, бледные губы, большие уши – казалось, что старомодная шляпа висит именно на них. Под плащом наверняка костюм… Нет, не под плащом… Невада напрягся и вспомнил когда-то слышанное русское слово: пыльник.

      – Простите, – старик вежливо приподнял шляпу. – Я не расслышал, что вы сказали.

      – Да я не вам, – вздохнул Крус, понимая, что впасть в любимое забытье сегодня, похоже, не суждено.

      – Неужели ей? – Старик посмотрел на спящую в автомобиле девушку.

      С хозяйкой «Порше» Невада познакомился в клубе. Как ее, Кира? Клара? Ладно, проснется, сама скажет.

      – Нет, не ей. – Крус сделал еще один глоток. – Сам себе.

      Алкоголь и тоска, которая всегда накатывала на Неваду на Лубянке, сделали свое дело: вместо того чтобы послать настырного прохожего подальше, Крус втянулся в разговор.

      – Я тут гуляю, – пояснил старик. – Бессонница, знаете ли. С людьми моего возраста такое случается.

      – И я тут гуляю, – хмыкнул Невада. – Вот ведь совпадение.

      – Почему здесь?

      – Что вы имеете в виду?

      – В Москве есть масса интересных мест, куда можно было бы поехать… тем более с девушкой. – Невада открыл было рот, но старик его опередил: – Я не имел в виду клубы или рестораны. И уж тем более гостиницу или квартиру. Нет. Я имел в виду места романтические, в которых действительно интересно побывать ночью. Набережные или парки… А еще есть множество скверов…

      – Меня не интересует романтика, – отрезал Невада.

      – Вот как?

      – Вы разве не видите? – Крус кивнул на спящую девушку. – Сюда приехали не мы, а я.

      – Для чего?

      – Побыть здесь.

      – Именно тут?

      – Да…

      Разговор затягивался, но Неваду это не смущало. Ему надо было с кем-нибудь поговорить. Обо всем на свете и ни о чем. Ведь он все время один… Один! Не может поделиться своими тайнами даже с психоаналитиком, никому не может рассказать о жизни. О своей настоящей жизни. Те, кому можно, не будут слушать, остальным – нельзя. Незнакомец же показался подвыпившему Крусу идеальным слушателем, которому можно поведать все, что накопилось на душе.

      – Хотите сигарету?

      – Не откажусь, – кивнул старик, принимая угощение. – Представляете, я всю жизнь борюсь с табаком, призываю избавляться от этой привычки, а сам курю с пятнадцати лет.

      – Врач?

      – Дантист. – Он глубоко затянулся, выпустил дым, взял сигарету в пальцы и представился: – Семен Ефимович Дроздовский.

      – Невада, – буркнул Крус.

      – Это ваше имя?

      – Какая разница?

      – Извините, – выдержав