Дата собственной смерти. Анна и Сергей Литвиновы

осмелилась перебить:

      – Это Михаил Вячеславович Инков. Коллега вашего отца.

      – И что дальше?

      Денис Конышев прекрасно знал Инкова. Отцовский прихвостень. Никчемное и слабовольное создание. Что ему здесь понадобилось? Квартиру, что ли, решил прикупить? Так пусть идет к менеджерам. Не та птица, чтобы им лично генеральный директор занимался.

      – Он просит вас срочно его принять, – наконец справилась с волнением секретарша. – По неотложному делу. – И взглянула на Дениса со странным сочувствием.

      – Ну, если по неотложному… – сдался Денис. – Только предупреди его, что у меня пять минут, не больше.

      Кофе Инкову он предлагать не будет.

      Секретарша тут же растворила дверь в свою приемную, пригласила:

      – Проходите, пожалуйста…

      А Денис немедленно нацепил на лицо недовольное выражение – хорошо бы отделаться от этого Инкова как можно быстрее.

      «Как странно он вырядился…» – мелькнула мысль, едва посетитель появился на пороге.

      А потом вдруг разрозненные картинки слились в одну. Замешательство секретарши. Неожиданный, не упрежденный телефонным звонком визит Инкова. И его темный, несмотря на жаркий день, костюм. И черный, без рисунка, галстук.

      – Что-то случилось? – тихо спросил Денис.

      Инков скорбно кивнул:

      – Да. Ваш отец…

      – Что с ним? – повысил голос младший Конышев.

      – Его убили, – опустил глаза отцовский заместитель.

      Глава 2

В ночь на пятницу, 23 июля.Мальдивские острова, город Мале.Наташа

      В зале ожидания хоть и глубокая ночь, но весело. Загорелые туристы демонстрируют друг другу яркие курортные карточки на экранах цифровых фотоаппаратов, смакуют джин или бренди и с интересом поглядывают на экран огромного телевизора: по CNN идет сюжет об урагане в Москве. Кадры, как всегда, получаются у западных журналистов эффектные: по брусчатке на Красной площади мчатся потоки воды, молнии грозно бьют в Останкинскую башню, гаишники в насквозь промокших плащах пытаются регулировать движение на затопленных улицах…

      «Забавно у них там, в Москве», – услышала Наташа чей-то комментарий на английском.

      Но лично для нее в разгуле стихии ничего забавного не было. Она то и дело поглядывала на часы и изо всех сил сдерживалась, чтобы не отправиться в дьюти-фри за очередной бутылочкой слабоалкогольного коктейля: нервы совсем на взводе. Самолет из столицы должен был прибыть в Мале еще пять часов назад, но не появился до сих пор, и Наташе даже не удалось выяснить: вылетел ли борт или до сих пор болтается в Москве, пережидая грозу. Может быть, ей полететь через Европу? Через сорок минут будет рейс на Мадрид, а через час – на Хельсинки… Наташа встала. Ногам, уже привыкшим к шлепкам-вьетнамкам, было очень неудобно в кожаных босоножках, грудь в тесном лифчике ныла (от орудия пытки под названием «бюстгальтер» она на своем острове тоже успела отвыкнуть).

      – Нет, что вы, мисс! – разочаровал ее улыбчивый мальдивец-кассир. – Билетов,