Avant Qu’il Ne Harcèle. Блейк Пирс

semblait que c’était l’œuvre du même tueur.

      Si les deux morts avaient eu lieu dans la même ville, Mackenzie n’aurait pas eu le moindre doute. Mais les trois heures de distance et le fait que Sophie Torres ait été tuée juste devant sa voiture laissaient Mackenzie pensive.

      Lorsqu’elle eut pris connaissance de toutes les informations mises à sa disposition (et terminé son poulet à l’orange et son Pepsi), elle relut ses propres notes. Ce n’était pas suffisant pour établir un profil solide, elle devrait donc approfondir le lendemain. Les mails que lui avait adressés McGrath précisaient qu’elle ferait équipe avec un agent du bureau de terrain de Seattle et qu’elle le rencontrerait sur la dernière scène de crime le lendemain à 8h00. Elle n’aimait pas l’idée mais elle comprenait. Elle espérait seulement faire équipe avec une personne qui ne serait pas têtue et arrogante avec elle, pour la simple raison qu’elle était envoyée de Washington.

      Tous ces impondérables commençaient à l’angoisser inutilement. Elle décida alors qu’elle en avait terminé pour la journée. Elle prit une douche et se mit au lit juste avant 23h00. Mais avec tellement de choses en tête qu’elle fut incapable de s’endormir avant minuit passé. Pendant ce laps de temps, elle s’attendit à être réveillée par les pleurs de Kévin, puisqu’il se réveillait encore toutes les nuits avec la couche mouillée.

      Mais la chambre d’hôtel restait plongée dans l’obscurité et le seul bruit provenait de la pluie battante dehors. Elle finit par s’assoupir, seulement un peu perturbée par la place vide à côté d’elle dans le lit. Bien sûr, Ellington lui manquait, mais de temps en temps, il ne devait pas être mauvais pour le corps de s’étirer un peu. Lorsqu’elle s’endormit finalement, son sommeil fut profond, et pour la première fois depuis environ huit mois, elle dormit une nuit entière.

      CHAPITRE QUATRE

      Mackenzie était seulement allée à Seattle une fois dans sa vie. Elle y avait passé deux jours à l’occasion d’une conférence, et pendant ce court séjour, le soleil brillait, le ciel était bleu. Ce qui l’avait amenée à penser que le vieux stéréotype d’une ville constamment sous la pluie était une exagération. Cependant, ce matin, elle sortit peu après sept heures sous un ciel couvert, trempée par une pluie soutenue pouvant difficilement être considérée comme de la bruine. L’air semblait simplement mouillé et une couche de brume enveloppait tout ce qui l’entourait. Il était très facile de comprendre pourquoi le mouvement de musique grunge était né dans un endroit pareil.

      Elle acheta un café au Starbucks en face de l’hôtel et prit la route en direction du parking souterrainoù Sophie Torres avait été tuée. Il se trouvait dans une partie de la ville qui n’était pas envahie par les embouteillages, quelque part entre ce qui devait être considéré comme le « centre » et les zones plus résidentielles de la ville.

      Arrivée sur place, elle conduisit jusqu’au lieu mentionné dans les dossiers de l’affaire - les places du fond du deuxième niveau. En s’approchant, elle vit une Crown Vic noire garée horizontalement devant la place, bloquant le passage. Un homme était appuyé contre le capot de la voiture, sirotant un café et fixant l’espace vide.

      Mackenzie se gara sur la place la plus proche et émergea de son véhicule. L’homme se tourna, lui sourit avant de s’écarter de sa voiture.

      - Agent White ? demanda-t-il.

      - C’est bien moi, lança Mackenzie.

      - Ravi de faire votre connaissance. Ryan Webber, à votre disposition.

      Tandis qu’ils se serraient la main, Mackenzie se rendit compte que son sourire la mettait mal à l’aise. Ses yeux étaient rivés sur son visage et son sourire était assez large pour lui faire penser à l’incarnation du Joker par Heath Ledger. Webber devait flirter avec la trentaine, soit le même âge qu’elle, à peu près. Il avait une apparence soignée, ses cheveux noirs semblaient assortis au costume typique du FBI qu’il portait. Il avait fière allure et jouait à la perfection son rôle d’agent du FBI car il correspondait complètement à l’attitude et au physique de ceux qu’on voyait à la télévision.

      - Désolé, enchaîna Webber. Je suppose que je ferais mieux d’éclaircir les choses tout de suite : je suis un grand admirateur. Je suivais votre carrière avant même que vous n’entriez au Bureau. Le Tueur Épouvantail… tout. J’avais un groupe d’amis à l’académie… vous étiez un peu notre star de rock. Quand on vous a proposé de rejoindre le Bureau… nous avons tous pensé que ça pouvait nous arriver à nous aussi, vous comprenez ?

      Mackenzie commença à rougir mais elle s’efforça de n’en rien laisser paraître. Elle oubliait parfois à quel point les affaires qu’elle avait élucidées étaient célèbres. Sans oublier son entrée assez peu orthodoxe au FBI, qui suscitait l’admiration.

      - Eh bien, merci. Et oui, j’ai eu de la chance. Mais ça commence à dater. Maintenant, je suis un agent comme les autres. Même charge de travail, mêmes règles, même vie. Mariée, mère.

      - Oh ! Vous avez des enfants ?

      Il prononça cette phrase comme s’il ne parvenait pas y croire. Mackenzie ignorait pourquoi il avait l’expression d’un gamin qui venait de découvrir la vérité sur le père Noël.

      - Juste un pour l’instant. (Elle sentit que la conversation dérivait donc elle regarda ostensiblement par-dessus l’épaule de Webber). C’est là que le meurtre a eu lieu, n’est-ce pas ?

      - En effet. Avez-vous eu accès à tous les dossiers de l’enquête ?

      - Oui.

      Webber ouvrit la portière conducteur de sa voiture et saisit un iPad posé sur le tableau de bord. Il ouvrit la version électronique des documents – les mêmes que Mackenzie avait parcourus la veille – et marcha en direction de la place de parking.

      - Du nouveau ou un élément qui n’aurait pas été mentionné dans les compte-rendu officiels ? s’enquit Mackenzie.

      - Eh bien, je sais que les premiers rapports indiquent qu’elle ne semble pas avoir été dévalisée. Nous avons maintenant confirmation que ça n’a pas été le cas. Nous avons croisé les informations de sa banque et de sa carte de crédit, tout en nous assurant que l’intégralité de ses affaires se trouvaient bien dans son sac à main. Il n’y a pas non plus eu de retrait dans un distributeur automatique ou d’activité suspicieuse liée à son numéro de sécurité sociale ou à son compte en banque. Si on lui a volé quelque chose, le tueur conserve cet objet très précieusement.

      - Idem à Portland ?

      - On dirait bien, répondit Webber. Il semblerait que personne n’ait pris quoi que ce soit à Amy Hill et il n’y a pas non plus d’activité étrange à signaler sur ses comptes personnels.

      - Avez-vous eu l’opportunité d’observer le corps ?

      - Non, pas encore. J’ai reçu le feu vert du légiste hier après-midi. Mais je crois que les photos de la scène de crime nous fournissent toutes les informations dont nous avons besoin.

      - Ouais. Et je suppose que l’hypothèse du marteau comme arme du crime a été validée.

      - En ce qui concerne la première victime, les preuves vont dans le sens d’une agression à l’aide d’une branche de chêne.

      - Ça semble… arbitraire.

      - Je l’ai pensé, moi aussi. Mais la preuve est là. Des déchirures sur la peau que l’autre victime ne présente pas et des traces de bois le long des blessures, qui s’est avéré être du chêne. Nous avons aussi découvert hier qu’une caméra de sécurité a filmé une silhouette encapuchonnée à un pâté de maisons de la scène du crime, qui filait la victime. J’ai jeté un coup d’œil à l’enregistrement et on ne voyait presque rien. Une silhouette vêtue d’un ciré suit Mme Torres du café-restaurant où elle travaille