Люби навсегда. Юрий Окунев

услышит порою: «Красотка! смотри!»

      Он увидит в ней то, что и вечно и кротко:

      И какие тут шутки? Немея замри —

      Здесь величие явно, при чем здесь «красотка»?

      Если уж красота – то без всяких границ.

      Не спугнет ее взглядом, до пошлости жарким.

      Не ломает комедию, не падает ниц.

      Он вдали, но он близок к трагизму Петрарки.

      Вот исчезла. Смеются. А он изумлен.

      Переполнен одним только чувством – потери!

      Только миг, но великий! что чувствует он,

      Затаит. Лишь стихам свою тайну доверя.

      Скажут: фокусы! современный поэт

      Мелкотемьем считает такие мгновенья,

      Ищет яркость! Сплошной ослепительный свет

      Только там,

                  где бессмертен инстинкт преклоненья.

      «Поэзия – искусство вычитания…»

      Поэзия – искусство вычитания.

      Избавь от фраз и научи молчанию.

      Слова мне дай, словесность отними,

      Чтоб так же, как деревья, пред людьми

      Они и молча явственно звучали

      Безмолвием и естеством печали.

      Не поучая, как входить в сердца,

      Не договаривая до конца.

      Ты обошлась без слов. И в этот миг

      Молчанья твоего я ученик.

      «В сорок пятом мчались Польшей…»

      В сорок пятом мчались Польшей.

      И случается

      Путь, что целой жизни дольше…

      Не кончается…

      В селах придорожных странно,

      Словно эхо,

      Всюду возгласы органа,

      Но проехал

      Мимо вечности и боли

      Я без страха,

      Мимо музыки в костеле,

      Мимо Баха.

      Я кричал: остановись!..

      Но мы бешено

      Мимо Кракова неслись,

      Мимо Жешува.

      Все мы, суета сует,

      Твои узники.

      Так и скачешь ты, поэт,

      Мимо музыки.

      Музыки простых чудес.

      Промелькнули

      Звуки, краски, зимний лес,

      Зной в июле.

      Мир сверкнул и был таков.

      Мимо, мимо…

      Будто клочья облаков,

      Клочья дыма.

      Сколько замыслов, идей —

      Все на ветер.

      Сколько прозевал людей,

      Не приветил.

      Так и мчал бы мимо снов

      И событий.

      Мимо собственных стихов

      И открытий.

      До последней бы черты

      Мимо жизни…

      …………………..

      Если б не взглянула ты

      С укоризной.

      «С детства я приближался к тебе постепенно…»

      С детства я приближался к тебе постепенно.

      Я не знал, что к тебе я иду.

                                      Просто слушал Шопена.

      Что-то мне предрекала гроза

                                       неразборчиво, хрипло.

      Листья знак подавали. Не понял я шифра.

      Думал: птицы толкуют поверхностно

                                                  новости