Горькая соль войны. Сергей Синякин

Вовченко растерянно огляделся. – А где у вас сельсовет?

      – По другую сторону улицы, – сказал дежурный и показал рукой. – Туда пойдешь, аккурат напротив пожарки будет.

      Пожарная часть выделялась башенкой на кирпичном основании. На вышке никого не было, только под порывами ветра временами оживал колокол, ботало негромко позвякивало о металл. Во дворе пофыркивали лошади, краснела помпа на телеге рядом с бочкой воды. Два пожарника играли в карты.

      Сельсовет был открыт, но едва Вовченко вошел внутрь, полный мужчина в соломенной шляпе и рубашке с короткими рукавами начал теснить его на выход.

      – Некогда, некогда, – нетерпеливо повторял он. – В Бочаровку еду. Завтра все вопросы, завтра!

      – Да нет у меня времени! – сказал Вовченко. – Лучше скажите, где начальник милиции живет?

      – Где надо, там и живет, – неприязненно сказал председатель сельсовета и навесил на дверь амбарный замок. – Ишь какой, дом начальника милиции ему! Сам должен понимать – война!

      – Вот и я о том же, – согласился Вовченко. – Потому и пришел, что война!

      – Завтра приходи, завтра, – сказал председатель и скрылся за углом дома.

      «Порядки!» – Вовченко покрутил головой и вздохнул.

      Неторопливо он пересек улицу. В мутной луже рядом с пожарной частью плавали неторопливые утки. Пожарники, оставившие игру, с ленивым любопытством наблюдали за приближающимся Вовченко. Один из них был совсем молодым, едва ли пятнадцать исполнилось, второй явно достиг пенсионного возраста.

      – Бог в помощь! – пожелал Вовченко.

      – Здорово, коли не шутишь, – отозвался старик.

      – Начальника милиции ищу, – сказал Вовченко. – Срочное дело у меня к нему.

      – Так он не здесь живет, удивился молодой. – Рабочая, девять, сразу увидишь – ставни зеленые.

      Старик неодобрительно посмотрел на него, пожевал губами, но ничего не сказал.

      – Вот спасибочки, – поблагодарил Вовченко. – А то председателю сельсовета тоже некогда, а мне кто-то из начальства край нужен!

      Дом начальника милиции он увидел сразу.

      Вовченко вошел во двор и постучал в окно. Никто не отозвался. Пришлось стучать долго и громко. Наконец на веранде заскрипела дверь, распахнулась входная, и Вовченко увидел худого мужчину в нательной рубахе и кальсонах. Опухшее лицо начальника было недовольным и обиженным.

      – Вы кто? – спросил начальник. – Что нужно?

      – Начальник, – сказал Вовченко. – Тебе шпионы нужны?

      – Что за ерунда? – возмутился начальник, и в это время Вовченко вытащил пистолет.

      Милиционер отшатнулся.

      Вовченко протянул пистолет рукоятью вперед.

      – Поторопись, начальник, – сказал он. – У меня напарник в лесополосе спит. Этот сдаваться не будет. Не любит он Советскую власть, крепко не любит.

      Начальник милиции протянул руку и забрал пистолет. Лицо его порозовело, обретая живость. Сна в глазах уже не было.

      – Где? – сказал он. – Сколько вас?

      – Двое, – сказал Вовченко. – Не забудь потом сказать, что