Отражённым светом. Алексей Борисович Черных

озо́рно, огро́мно,

              Стозе́вно и ла́яй

      Смотрит вослед – не беззлобно и томно, —

              Почти не мигая.

      Мозгом спинным ощущать этот взгляд ты

              Ещё будешь долго.

      С чудищем о́блым общаться вприглядку —

              Стараться без толка.

           * * *

      Это вам не это,

      Это вам не то.

      К нам спешит с приветом

      Серый конь в пальто.

      За конём тем рифма

      Из Караганды.

      Подожди-ка, нимфа,

      Отдохнёшь и ты.

           * * *

      Он побледнел, затем, как будто

      Чуть отойдя от тошноты,

      Меня назвал зачем-то Брутом

      Добавив вялое «И ты…»

      Но мне такая антитеза

      Казалось ложной. Убеждён,

      Что это я сражённый Цезарь,

      А Брут, прошу прощенья, – он! :)

           * * *

      За детьми того декабря

      Дитю января – трудно.

      Оно будто дышит зря

      И всхлипывает простудно;

      Оно – никудышный актёр,

      Хоть паузу тянет дольше.

      Ему не доступен флёр

      Снов, что о чём-то большем.

           * * *

      Ночами душевная муть

      Становится шире и скольже,

      А хочется просто уснуть,

      Не думать о чём-то большем.

      И хочется не считать

      Баранов, овец, полудурков.

      Зло хочется обругать

      Морфеевых сна драматургов.

           * * *

      «Иллюзию радости дарит вино», –

      Такую неглупую фразу

      Я где-то читал (и не так уж давно),

      Но с ней не согласен мой разум.

      Хорошие вина раскроют в душе

      Все те закоулки, что скрыты

      Унылостью будней, сокрыв неглиже

      Иллюзии жизни избитой.

           * * *

      Как Диогену помогая,

      Со свечкою при свете дня

      Людей искал, судьбу кляня

      И чьи-то души поминая.

      Не ради славы ведь старался —

      Не ради веры в божество.

      …И от того вконец остался,

      Как Диоген, без ничего.

           * * *

      За чан похлёбки чечевичной,

      Вина бочоночек приличный,

      За раболепье прилипал

      Я б первородство не продал.

      Ещё не найден тот Иаков,

      Которому б я мог, однако,

      Продать себя по метражу…

      Поскольку цену не сложу.

           * * *

      Маленький принц, утончённый, но действенно вялый:

               Тот самый – Экзюпери,

      А рядом другой – по-ЕгорЛетовски разудалый

               И матерный изнутри.

      Трогают оба, по-своему, но равновесно,

               Пусть разные струны души.

      Оба они уникальны и интересны,

               И оба они хороши.

      Околовиннипуховое

      1.

      Да будь медведи пчёлами,

      Они бы вечерами

      Жужжали б невесёлыми

      Медвежьими басами.

      Разрушили