Пробы демиурга. Эстер Сегаль

кричала!

      Писатель прислонился лбом к прохладному стеклу.

      Она кричала!

      Писатель тоже закричал!

      Закричал от увиденного ужаса, от крика официантки, от сострадания и от мучительного вопроса, который возник в сознании и буравил его изнутри, так что, казалось, он сам сейчас изойдет кровью.

      – Что же это? – без слов, одним протяжным звуком кричал писатель. – Что это? Это судьба, чья-то злобная воля или просто совпадение? Или закономерность жестокой статистики, которая утверждает, что все мотоциклисты падают? И умирают в 25 раз чаще водителей автомобилей? Или я это угадал? Угадал? Угадал ли?

      Тут ему показалось, что ничего такого он и не писал. И словно утопающий к спасительному буйку, он устремился к компьютеру, отчаянно надеясь, что файл пуст. Что его белизну и чистоту не обезобразила ни одна строчка о трагедии и крови.

      Но компьютер был безжалостен. Он отрапортовал, что текст был автоматически сохранен минуту назад, И выдал ровнехонький черный орнамент из жестоких букв. Последние из них заплясали у писателя в глазах: «И умирают в 25 раз чаще водителей автомобилей…»

      – Все кончено! Я пропал! – простонал писатель. – Как же теперь жить?

      – Чушь собачья! – пропищал голос писательского разума. – Ты тут не причем. Это простое совпадение.

      – Вот так, до последней детали?

      – И что с того? Эх, теорию вероятности не учил ты, гуманитарий хренов.

      – А что в ней?

      – А то! Невероятные вещи тоже вероятны. И вот тебе одна из них.

      – Не может быть!

      – Может!

      – Но вот так, до последней детали? И красный мотоцикл, и Рено.

      – Опять заладил! Да кто тебе сказал, что до последней? Может, он вовсе и не пиццу развозил?

      Писатель бросился к окну.

      К мотоциклу, прямо за водительским сиденьем сзади, был прицеплен средних размеров ящик, весь заклеенный рекламой пиццы. С четвертого этажа разобрать надпись было трудновато, и все же отдельные слова кое-как сложились в простенький лозунг. Что-то вроде того: «”Профессор пицца” – отменный выбор!»

      Писатель взвыл:

      – Да такой пиццы и не существует вовсе. Я ее сам выдумал.

      – Бредишь? – отозвался голос разума. Нагленько так отозвался, с издевкой. – Ничего ты не выдумал. Заметил как-то этого молодца на мотоцикле. Значения не придал, а сам запомнил. И сейчас это у тебя всплыло. И никакой мистики, парень, никакой!

      – Ты думаешь? – усомнился писатель.

      – А то!

      – А почему это случилось сразу, как только я вбил этот проклятый отрывок в компьютер?

      – Почему, да почему! Так оно, совпало.

      – А почему раньше ничего такого не совпадало?

      – Ну, вот же, сам видишь: раньше не совпадало. Стало быть, не закономерность, а случайность. Удивительная, не спорю. Но случайность. Так что пойди попей водички и расслабься.

      Так писатель и сделал. Но поперхнулся на третьем глотке, потому что вновь взвыла сирена. По всей видимости, это увозили тело. Тело, лишенное души,