Стихи. Том 2. 2003—1999. Наталья Владимировна Патрацкая

тоже ведь не прочь.

      Что, что сейчас пойму?

      Все. Ладно. Не морочь.

      Конечно, проживу

      без ласк и нежных слов.

      А что это по шву?

      Он ест? Конечно, плов.

      А, ладно, не впервой,

      но грустно, Боже мой,

      опять одной, хоть вой.

      Одна иду домой.

      Что, что? Его отец?

      Так он всегда с женой.

      Опять любви конец.

      Пиши стихи. Не ной.

      «Втекают в небо клубы пара…»

      Втекают в небо клубы пара,

      тропинки вьются у дорог,

      в моря вошли все речки даром,

      а милый мой забыл порог.

      Кем ты увлекся, мой любимый?

      В какой еще попал ты плен?

      Кому ты был сегодня милый?

      К кому ушел, осенний лен?

      Листва без солнца не желтеет,

      зеленый, мокрый, темный цвет,

      и не видны густые тени,

      без солнца, теней вовсе нет.

      А без тебя я не старею,

      никто не снится по ночам,

      осенний лист на ветке реет,

      а мне остался горький чай.

      Машины едут по дорогам,

      А кое-кто бредет пешком.

      Ты изменил себе, но строго

      не обвиняй себя молчком.

      Пусть ты ушел к другой парковке,

      ты в новом доме соловей.

      Твоя осенняя стыковка…

      Ты только с ней гнезда не свей.

      «Вновь осень нежною походкой…»

      Вновь осень нежною походкой

      вошла в лесную тьму и сень.

      Какая славная погодка!

      И желтый лист на крону сел.

      Явилось небо голубое

      сквозь мглу таинственных дождей,

      а в небе света перебои

      и радость светлых новостей.

      Сиянье нежно-золотое

      сверкает редкою красой.

      Какое счастье есть простое:

      то осень движется лисой.

      «Цветом наслаждаюсь в солнечную осень…»

      Цветом наслаждаюсь в солнечную осень,

      солнце затерялось в золоте ветвей,

      красные соцветия, словно это проседь,

      еще робко ищут, где же соловей.

      Кто споет им песню царственного лета,

      кто восхвалит это чудо красоты?

      Но все больше, больше желтизны, как меток,

      до чего прекрасны осени листы!

      «По осени страдает влюбленная душа…»

      По осени страдает влюбленная душа.

      Она опять не знает, кому же так нужна.

      А он ее не хочет уже в который раз,

      и юмор в ней хохочет в какой-то пересказ.

      Златое излучение спустилось на Москву,

      а я опять страдаю, впадаю в грусть тоску.

      Мужчина осторожный молчит и ни гу-гу.

      Скажи хотя бы слово, молчанье – не пойму.

      «Прошлое сидело за столом…»

      Прошлое сидело за столом,

      местные поэты на распеве.

      За последним, скругленным углом,

      говорил поэт об их отсеве.

      Осень замурлыкала котом,

      надоели грустные рассказы,

      их