Никто не придет. Антон Грановский

Не совсем. Но на кофе хватит. Даже на чаевые останется.

      – Ладно, уговорил.

      Старик включил в розетку электрочайник, стоявший на барной стойке. Глеб закурил.

      – Сколько отсюда до Хамовичей? – поинтересовался он.

      – Недалеко, – ответил старик, открывая банку с кофе.

      – Вы сами оттуда?

      – Нет. У меня дом за заправкой. Там и живу.

      Закипел чайник. Старик, немного повозившись, поставил перед Глебом чашку с черным кофе. На боку белой чашки было написано красными буквами «Мы вам рады!»

      Лицо старика, однако, говорило об обратом.

      Кофе, как и следовало ожидать, был дрянной. Но после нескольких часов непрерывной езды Глеб был рад и такому.

      – Живете анахоретом? – поинтересовался он, размешивая ложечкой сахар.

      – Что-то вроде того.

      – А на заправке ваш сынишка?

      – Внук.

      – Он живет с вами?

      – Угу.

      Глеб отхлебнул кофе.

      – Дорога к вашему поселку неважная, сплошь ямы да буераки.

      – Это ты скажи мэру нашего района, когда будешь брать у него интервью.

      – Интервью?

      – Угу. Или как вы там называете это дело – когда два недоумка болтают о разной ерунде, а потом их разговор пропечатывают в газетенке, которая годится только на то, чтобы зад подтереть.

      Глеб усмехнулся:

      – Ясно. Значит, вы решили, что я журналист.

      – А кто еще попрется в нашу глухомань? Нынче в столицах модно тискать статейки про провинциальных идиотов. В разделе «Они тоже люди».

      – Это верно, – согласился Глеб. – Но я не журналист.

      – А кто ж тогда? – прищурился хозяин кафе.

      – Я писатель. Ищу тихое местечко в средней полосе, чтобы завершить свой новый роман.

      – Вот оно что. – Старик ухмыльнулся. – Выходит, писатели – такие же никчемные и безмозглые болтуны, как и журналисты.

      Глеб как раз вставлял в губы новую сигарету. Он удивленно посмотрел на старика и спросил:

      – Почему же безмозглые?

      – Потому что у нас тут не курорт. Ни пансионатов, ни домов отдыха. Обычная дыра.

      Глеб закурил. Потом достал из кармана одну из свадебных фотографий и положил перед хозяином кафе.

      – Знаете их?

      Старик взглянул на снимок, прищурился и неприязненно спросил:

      – Откуда это у тебя?

      – Случайно попала в руки. Так вы их знаете?

      Он мотнул головой:

      – Нет.

      – Сказали как отрезали, – усмехнулся Корсак. – Но они стоят возле указателя.

      – И что с того? Мало ли кто стоит возле указателей. Ты тоже можешь сфотографироваться возле указателя, а я даже имени твоего не знаю. И узнавать не хочу.

      Хозяин кафе снял красную бейсболку, промокнул седую, лысоватую голову платком и снова водрузил бейсболку на прежнее место.

      – Ты давай, – снова заговорил он, – допивай свой кофе и отчаливай. У меня еще дел по горло.

      – Не очень-то это вежливо – выгонять клиента, – заметил Глеб.

      – А я тебе не