#Война#Мир#Секс. Маргарита Ардо

Я не имею права на уязвимости, только в качестве опыта, чтобы в следующую минуту ответить и ударить больнее. Наступить на того, кто пытается переехать меня.

      Только я устал.

      Оставил, конечно, для разрядки красивые женские тела, рок и одиночество. А ещё осознание того, что у меня есть единственный настоящий друг. Дамир. А я его уже два месяца не видел.

      Я бросил пальто на спинку стула.

      Кажется, я совсем расклеился. Эдак недолго и грипп подхватить. Я выдохнул, зашёл за барную стойку и сам плеснул себе в стопку рома. И вдруг тишину надрезал гитарный аккорд. Я рванул на него.

      Дамир!

      Улыбка сама полезла на лицо. Ну, я реальный дурак – не догадался посмотреть на сцену! Мой друг с русыми с проседью волосами, убранными в хвостик, с парой прядей, падающих на лицо, в здоровенных наушниках, как укуренный Чебурашка, сидел на стуле и рассматривал бумажку на пюпитре. Потом почесал нос и начала перебирать по струнам.

      Не слышит ничего за своим «минусом», вот балда!

      Я взял стул за спинку одной рукой и пронёс его, поставил на невысокую сцену и уселся напротив Дамира. Только тогда он меня заметил. Глаза расширились. Выматерился радостно и стянул наушники.

      – Ванька! – прозвучало офигевшее.

      – Привет, братан.

      Гитара в сторону. Обнялись. Масло. Аж в душе просветлело.

      – До тебя не дозвониться, олигарх! – щербинка между передними зубами его улыбку не портила.

      – А ты вообще бриться перестал? – хмыкнул я, глядя на почти моржовые усы друга и русую подросшую бороду.

      – Хипую, – заржал Дамир и снова взял в руки любимый «Фендер[16]». – Послушай.

      Он выткнул наушники из мини-пульта и начал играть. В динамиках зазвучал аккомпанемент блюз-бэнда. Я узнал классику – «Лалу». Дамир пел тихо, со связками у него давно проблемы. Зато играл великолепно, запойно бегая пальцами по струнам и потряхивая головой в такт. Я невольно стал постукивать ботинком тоже. Дамир доиграл песню до конца, поглядывая на ноты. И, закончив, расцвёл.

      – Масло!

      – О да, – улыбнулся я.

      – Ты не хочешь? – он протянул мне свою святая святых, заказанную из-за океана гитару.

      Я покачал головой.

      – Нет.

      – Кислый ты, брат, – заметил Дамир. – Нелады?

      – Есть немного.

      – Ну, я читал немного про твоё немного. Хрень, конечно. Поговорить хочешь?

      Я пожал плечами.

      – Что-то у тебя рожа синяя, Ванька. Обедал?

      – Да пофиг… Забыл.

      – Сейчас я Варьке скажу, чтобы креветок нам в карри сбацала. Под пивко. И фри с луковыми колечками.

      Дамир встал со стула. Крепко сбитая татаро-славянская помесь: широта души и мусульманское гостеприимство, никогда не отпустит голодным. Я не стал ломаться. Желудок уже к спине прилип.

      – Вообще это нонсенс, но факт, – хмыкнул Дамир по пути в кухню, у служебного выхода обернулся и сказал: – Иванидзе, ты можешь позволить себе что угодно, а

16

Марка гитары.