Флоксы пахнут разлукой. Московские рассказы. Рута Юрис

Фольксваген. Вот уж шесть лет на ней езжу, а всё еще вслед оборачиваются.

      Середина июня, субботний полдень, машин было мало: все поразъехались на дачи. Я оплатила пять часов парковки, проверила сигнализацию и пошла пешком к Пушке. Времени у меня было с хорошим запасом, поэтому я шла, как говорится, цепляя нога за ногу, и «продавала глаза» у каждой заинтересовавшей меня витрины. Не забывая при этом разглядывать себя в каждом зеркальном стекле. Загорелая и ухоженная женщина 35 лет. Свободна, как вольный ветер.

      Я нравилась себе. Я восхищалась собой! Детка, ты сегодня хороша, как никогда! Вообще, не понимаю, как это можно самой себе не нравиться? Себе любимой?!

      Меня никогда не мучил вопрос, как я выгляжу в своём наряде. Потому что я всегда ношу только то, что мне нравится, а, значит, чувствую себя свободно и легко. Если кому – то не нравится мой стиль одежды, то, как говорится, это уже его проблемы.

      Мне самой хорошо, а это самое главное!!!

      Вот заказчицы мои (я шью иногда на дому) как увидят меня в чём – нибудь новом, сразу – ой, сшейте и мне такое же. Да не проблема, сошью! Только вы это носить не будете. К этому наряду серёжки крупные нужны, а вы такие не любите – броско. И туфли ярко – зелёные не наденете – «как же я пойду в таких?» Вот и потеряется вся изюминка.

      Эх, опять меня заносит. Ну, да ладно.

      Погуляв вдоль Тверской, я добрела до почтамта. А там, напротив, через дорогу бутик «Estee Lauder», пройти мимо которого было выше моих сил. Там продавались мои любимые духи «Белый лён». Отказать себе я тоже не смогла. Я вышла из магазина в состоянии абсолютного восторга и с красивым пакетиком в руках. Взглянула на часы. До встречи оставалось 20 минут.

      Дойдя до площади у кинотеатра и выбрав скамейку подальше от памятника Пушкину, в тенёчке, я устроилась со своими покупками и стала ждать появления моего визави.

      Я не хотела маячить у постамента, нарезая круги в ожидании. Мне было интересно посмотреть на него, присмотреться издалека, как он будет себя вести, дожидаясь меня.

      Кстати, его зовут Аскольд. Что – то это имя мне напоминает.

      Пока я сидела в своих раздумьях, у памятника нарисовался некто, похожий на описание и фото из Интернета. Я припудрила носик, взяла подмышку журнал, служивший опознавательным знаком (как всё же банально!), и двинулась к памятнику неспешным шагом. Пройдя пару раз туда и обратно, наблюдая через солнечные очки за поведением предполагаемого кавалера, я уже решила, что либо это не он, либо я ему не приглянулась. Во втором случае, у него плохой вкус.

      Фи!

      Ну, и зачем ли мне тогда такой? И вот когда я уже решила, что не нужен, и развернулась в сторону парковки, то услышала: «Ирен?» Обернулась и увидела его. Да, это точно был он. У меня хорошая зрительная память, как у любого художника. Только он был, вроде бы как подсушенный, подвяленный. Одним словом, он был похож на воблу. На вкус не пробовала. А, поняла! Это не вобла, это Кощей. Тот самый, который заманивает Василис прекрасных, и складирует их в своём потайном замке. Вот. Он протянул