Das Stunden-Buch. Rainer Maria Rilke

weiden,

      ich bin der Hirt am Hang der Heiden,

      vor welchem sie zu Abend ziehn.

      Dann komm ich hinter ihnen her

      und höre dumpf die dunklen Brücken,

      und in dem Rauch von ihren Rücken

      verbirgt sich meine Wiederkehr.

      Gott, wie begreif ich deine Stunde,

      als du, daß sie im Raum sich runde,

      die Stimme vor dich hingestellt;

      dir war das Nichts wie eine Wunde,

      da kühltest du sie mit der Welt.

      Jetzt heilt es leise unter uns.

      Denn die Vergangenheiten tranken

      die vielen Fieber aus dem Kranken,

      wir fühlen schon in sanftem Schwanken

      den ruhigen Puls des Hintergrunds.

      Wir liegen lindernd auf dem Nichts

      und wir verhüllen alle Risse;

      du aber wächst ins Ungewisse

      im Schatten deines Angesichts.

      Alle, die ihre Hände regen

      nicht in der Zeit, der armen Stadt,

      alle, die sie an Leises legen,

      an eine Stelle, fern den Wegen,

      die kaum noch einen Namen hat, –

      sprechen dich aus, du Alltagssegen,

      und sagen sanft auf einem Blatt:

      Es gibt im Grunde nur Gebete,

      so sind die Hände uns geweiht,

      daß sie nichts schufen, was nicht flehte;

      ob einer malte oder mähte,

      schon aus dem Ringen der Geräte

      entfaltete sich Frömmigkeit.

      Die Zeit ist eine vielgestalte.

      Wir hören manchmal von der Zeit,

      und tun das Ewige und Alte;

      wir wissen, daß uns Gott umwallte

      groß wie ein Bart und wie ein Kleid.

      Wir sind wie Adern im Basalte

      in Gottes harter Herrlichkeit.

      Der Name ist uns wie ein Licht

      hart an die Stirn gestellt.

      Da senkte sich mein Angesicht

      vor diesem zeitigen Gericht

      und sah (von dem es seither spricht)

      dich, großes dunkelndes Gewicht

      an mir und an der Welt.