Случайная связь. Максим Болдин

ты мне, не кум, не сват,

      читатель вымученной прозы.

      Твой суд – постыдный компромат,

      мои полночные неврозы.

      Поговорим. Как вязок свет.

      В исподнем лес. Еще, я слышал,

      что дорожает жизнь, в ответ

      жильцы намыливают лыжи.

      Таков уклад, во что горазд

      культурный сброд, ударник моды,

      эксплуатируемый класс

      прогресса, времени, свободы.

      2019

      «Карандаш скрипит графитом…»

      Карандаш скрипит графитом.

      Спит графиня подшофе.

      Скачет конь к ферзю гамбитом

      отобедать бланманже.

      Стрелки бегают по кругу —

      геометрия, ma chere!

      Заведу себе подругу,

      не графиню, а фужер,

      не графин, а подстаканник.

      Буду утром смаковать

      чифирёчек, как карманник,

      как заправский вор-щипач.

      Пусть блюдут узбеки рьяно,

      и таджики стерегут

      филологии изъяны,

      благородный институт.

      2017

      «Это если читать, не заметив меж строк…»

      Это если читать, не заметив меж строк,

      что пейзаж этот немноголюден.

      Не люби и не плачь, будь всегда одинок,

      будь всегда одинок и безумен.

      Поживите с мое и пожнете свое,

      говорит, шепелявя, расстрига,

      в светлом прошлом подпольщик,

      в миру – почтальон.

      Сохраняется дальше интрига,

      но хромает сюжет, сценарист полупьян,

      в полуобморок катится слово.

      Мы учили его наизусть, Кочарян,

      слышишь, Настя, таинственна мова.

      В голубую тетрадь наших душ занесли

      этот доисторический вирус.

      Скажет лечащий врач: ОРЗ, ОРВИ,

      и достанет спасительный примус.

      Разгорится огонь, но болезнь не уйдет,

      лишь отступит, оступится слово.

      Так же радость, как в песне, однажды пройдет

      и начнется, как водится, снова.

      2018

      «Почернеет моя голова от ума…»

      Почернеет моя голова от ума,

      как сухая трава после взрыва,

      после песен плохих о любви до утра

      и любовного, в общем, порыва.

      Это судно качает, штормит капитан.

      Капитан улыбнитесь варягу.

      Пляшут бляди с филфака отвязно канкан

      Я сегодня с одной из них лягу.

      Ну, валяй укреплять в генофонде строку

      и силлабику русского плача,

      а потом отвернись и, уснув на боку,

      ощути, как волнуется чача.

      Будет долгая бить мимо цели волна.

      Станет фраза точна и сердита.

      Устоит, поглупев от похмелья страна,

      стой и ты у ворот общепита

      и стреляй на поправку стране, голове,

      генофонду, сгорая на солнце.

      Пусть орут соловьи как на смертном одре,

      лишь бы чача осталась на донце.

      2017

      «Не спрашивай, кто я такой…»

      Не спрашивай,