Моя строка. Олег Юрченко

обещал:

      Их слушать будет лестно.

      И мы поверили ему,

      Потоки слов глотая:

      Потом уж верили всему,

      Ничто не отвергая.

      И результат пред вами тут:

      И по сей день глотаем –

      И все, что нам здесь говорят,

      На веру принимаем.

      А раз все так – глотайте ж их,

      И новых попросите –

      Они готовы уж для вас:

      Вот – вот придут – вы ждите.

      Ты зачем ко мне снова вернулась

      Ты зачем ко мне снова вернулась

      То ли сказка моя-то ли быль?

      И, все вспомнив, опять улыбнулась, –

      Ведь тебя я о том не просил.

      И вновь всплыли они те картины,

      И вновь всплыли они те слова,

      Что тогда к нам с тобой приходили,

      Те, теперь что узнаем едва.

      Будто те же вокруг нас витрины

      С разным – всяким в них там барахлом,

      Где идут постоянно смотрины,

      Что теперь нам не нужно вдвоём.

      Нам не надо в них было смотреться,

      В жизни той проходной зеркала,

      На себя чтобы в них наглядется

      И испить чашу жизни сполна.

      Для себя мы что там искали,

      Я не знаю, но вряд ли тогда

      Мы хоть что-нибудь в ней понимали

      И навряд ли все знали слова.

      Те слова, что собой обрамляют

      Эту радость для нас бытия,

      Часто ту, что порой проклинают,

      Но потом понимают, что зря.

      Вот с тобою и мы все прокляли,

      Не сумев ничего сохранить,

      И теперь за чертою печали

      Мы не знаем, как дальше нам жить.

      Живая мистика в словах

      Живая мистика в словах,

      В тех, что не написал я, –

      За ними будто б чей-то прах,

      Живёт нас призывая.

      Скорей бы мне их вам сказать

      И, пробудив по новой,

      Уже без них здесь все начать

      В жизни этой суровой.

      Начать, не ведая о том,

      Что где-то есть та тайна,

      Та, что мы мистикой зовем,

      Хотя она простая.

      В ней все расписано по дням,

      Где с вами обитаем.

      Живем, не веруя словам,

      Мы их не понимаем.

      Бывает человеку мало

      Бывает человеку мало,

      Всего того уже что есть,

      Из того ценного что в мире,

      Порою прорастает здесь.

      И если б нас о том спросили:

      «Цена любви какая есть?»

      Наверно б с вами мы сказали:

      Ценнее ничего нет здесь.

      Её рублями не измеришь,

      И не отмеришь себе впрок,

      И на весах её не взвесишь,

      Установить не сможешь срок.

      Но мы её теперь сгноили –

      И нет здесь в мире ни души,

      Кто отвергал бы эти страсти

      При сотворении любви.

      Но мы б её там сохранили,

      Там где-то в глубине души,

      Если б сказать ей не забыли:

      «Живи тут, Бог тебя храни!»

      Но жизнь, она, порой сильнее

      Всех