På dagen. Humoristisk sannhet. СтаВл Зосимов Премудрословски

tok en ny slurk: «Hjelp broren, straffevognen …", du tar allerede slutten for den syvende.. – understreket han.

      – Den tolvte. – Jeg vant fyren ved hjelp av Neuro-språklige programmeringsteknikker og Carnegies råd.

      – Hva? – Forstår ikke Loch.

      – Og du er den tolvte…

      – Hvorfor?

      – Og fordi vi selv er lei av dette livet, vinteren, forvirringen i landet. Har allerede vondt i sjelen. Så de bestemte seg for å organisere en uavhengig offentlig organisasjon for hjemløse, kort sagt: NOBL! Vi leier allerede et kontor og hjalp mye med bolig, arbeid, tur hjem, for dokumenter for oss er uviktige. Dette er arbeidet til passkoder og FMS. Ærlighet er i hjertet, ikke på papir. Hvilket tiltak du tar, vil Gud betale deg tilbake…

      Og lemmet åpnet spaden, og bak ryggen brente politiet fyren allerede og venter på magarychene. Vanligvis er det øl og shawarma. Men jeg gryter ikke, jeg vil ikke skremme av sekken, jeg kommer ikke ofte over dette, men en liten presse av celleregninger strømmet ut og ønsket velstand, og fyren takket for ham og forsvant raskt…

      Fuuu, han forlot politiet, men ikke sin egen. Når du møtes, er det din egen, og så går du og bruker. Så jeg viste meg å være min og gikk til et par.

      – Med en feit, kanskje, Zyoma-venn, kjekk, så du ham som Laz… Men jeg tok politiet på meg selv, så dem, de lokket meg?

      – Hvem er du? – skremt spurte karen.

      – Jeg er den samme som deg, klem… vel, dele eller skumme?

      – Vi skal fortelle om basaren, hvem er hvem, hvem … – han støttet fyren og tilbød seg å dra til bistroen. Vi gikk inn og satt i en halv dag. De kjørte til nudiststranden i Sestroretsk. Solen, surr, dop og tok nudister på sjøen for å knulle, for på stranden er forbudt? Men dette er en spesiell historie.

      Om morgenen trengs penger igjen, og jeg går og kikker inn i arkitekturen. Jeg drikker øl, tenner tennene, spytter ut skall og tar en lang pust av sigarett, i førti-tre rubler, to ganger dyrere enn en flaske vodka. Den kondenserte røyken stiger og svulmer av et vindkast…

      merk TEN

      Og de hjemløse er på fest

      Og jeg dro med en venninne, en aktiv motedesigner uten et bestemt bosted i henhold til passet mitt, som er hele den vestlige verden, til taiga-landsbyen i Buturlinovka… I!.. Det sovende riket, der alle ikke ser penger og er halvt sovende og drømmer om et tidligere liv.

      Om morgenen sto jeg opp, krøp ut i hagen og savner deg. Elskerinnen behandlet potetmosen på kvelden. Baska gjør vondt og helte bær ut i hagen. En eneste kylling spiste dem og falt livløs. Vertinnen, en tosk, tok og begynte å plukke fjær på en pute fra en bakrus, trodde at det var for sent å klippe, hun døde selv og uten å hakke av hodet, var kjøttet stivt.

      I mellomtiden våknet kyllingen opp og flagret, og svir fjær uansett hvor som helst, sa fuglen fra en bakrus og løp skallet den ene siden bort.

      – La oss gå en tur rundt i landsbyen. – foreslo, i en hes fortid, mezzosopran, en venn som krøp ut etter meg.

      – Eller kanskje vi kryper? – stigende kravlende fra neste trinn av verandaen, svarte jeg med en sushkim. Hælene mine var foreldet utenfor terskelen inne i hytta, og blod strømmet til hodet, noe som forsterket smertene. En venn stod opp, lente seg på nakken min og dyttet nesen, dyre sko, fortsatte til avkjørselen fra hagen. Jeg krabbet ned trappene til føttene og spratt etter at hun spilte rumpe til butikken for vodka.

      – Og lystgass? Spurte jeg og tok en slurk fra en kjøpt flaske alkohol.

      – Og han har bestemor Nyurka, moren vår pickles og salt så mye at det er nok å ha en matbit på selskapet.

      Etter å ha vært ferdig, dro vi til den lokale myndigheten, en slektning som nylig ble løslatt fra steder hvor man fratatt matfrihet og bevegelse. Hytta hans var, som mange, vaklevoren. Etter å ha bøyd oss i korsryggen, gikk vi inn på verandaen og gikk uten hyppighet inn i hytta. Ved bordet satt midje-lengde, strippet, alt i tatoveringer, en mager mann med kallenavnet Kharya. Av musklene på kroppen hans var det bare bein som var synlige.

      – Stor Kharya. – hilste på min herre uten å uforstående. Taket var tilsynelatende bygget for hobbiter og dverger.

      – Flott, hvis du ikke fleiper. – den tidligere straffedømte svarte nasalt med en tannløs timbre. Jeg var ikke uforpliktende akkurat som min venn, sto ved døren og ventet på en invitasjon. – Sett deg ned, bare kom.

      – Vil du være en Vodyaru? – spurte min.

      – Og hva er det? spurte Kharya.

      – Selvfølgelig, hva et marked, her. – Min svarte med glede og la på bordet en liter flaske vodka.

      – Vel, la oss helle det. – fangen tok en boble og trykte den og helte den i et krus. – kom inn, sett deg ned, kjære gjester, gjør deg hjemme. – Han foreslo og tinnet fra halsen, og deretter vasket ned fra kruset. – Haaa!!! han pustet ut og utvidet øynene. – Bare jeg som mor ble begravet fra en forrett, med en rullekule, ikke en forbasket ting. Bare svart kaviar. Hun er allerede i halsen på meg. Du vil, klatre inn i kjelleren.

      – Diatese, sier du? Jeg forklarte.

      – Hva?? spurte Kharya. – hvem er dette?

      – Dette er min dårlige, korrekte og ikke dømte. – forklarte min.

      – Og hva slags mirakel er du? – Jeg spurte også fangen dristig.

      – Rolig og rolig trumfer ikke gutta. – beroliget min og introduserte eieren for meg en frakk. «Dette er min egen onkel med en tjue års dom.»

      – 25 år gammel … – rettet Kharya. – Vel, klatre i den unge kjelleren?! Tross alt, vil du ikke sende kvinnen din?

      – Og hva? Jeg kan drepe. – foreslo min.

      – Din virksomhet. sa Kharya og helte seg en annen vodka. – Krusene er borte. – Og dyttet henne mot meg.

      – Sitt, kjære, jeg slikker, så jobber du om natten.

      – Bånd. – svarte min.

      Jeg klatret inn under gulvet, tente en fyrstikk og var lamslått; på hyllene var biter av tretti-tre liters bokser med hermetisert svart kaviar. Jeg tok ut to bokser.

      Så snart vi tok en halv liter fra en krus, på sin side, som om en chifir, da to politifolk kom inn i huset.

      – Vel, Harya? – de kjørte. – hadde du ikke tid til å lene deg tilbake, og allerede stjålet villsvinet fra handelsmannen? Kom, pakke sammen, kom med oss.

      – Hvorfor? – spurte min.

      – Gi en tilståelse. Vil du ha med ham, Vasilisa? – foreslo en dristig og grunne politimann.

      – I prinsippet kan du trene i stedet. – Lagt til en mager og lang politimann.

      – Men pikk du gjettet det!! – den berusede Kharya gnistret, tok en hammer og to negler i hundre og femti millimeter fra vinduskarmen, og en etter en spikret han føttene til tregulvet, uten å ta av seg tøflene, ikke rynke og tilsynelatende ikke føle smerte. Blod langsomt gjennomvåt tøfler. «Ta meg nå, men ikke rør på niesen min, ellers går du i bøtta selv… Vel.., svakt?. Jeg stjal ikke et villsvin; jeg vil ikke se et århundres vilje.

      – Vel, du er en tosk, Harya. – Drist dristig.

      – Akkurat, det kollapset fra eik, hvorfor er det så grusomt? – lagt til mager.

      – Hvorfor så grusom? Kom, Palych, til syklopene, spenningen hans. – foreslo dristig. – Denne går ikke, den går ikke.

      – Inn, du lurer, Harya!! Nå, Vaska, – snudde han seg mot min. – Sett vasken, ellers