Á DAGINN. Húmorískur sannleikur. СтаВл Зосимов Премудрословски

runnu af fúsum og frjálsum vilja hinum megin við klettinn, tengdu þriðjung af hlaupahjörðinni og átta gulu þorpin. Það voru mannfall ekki aðeins meðal fólks, heldur einnig meðal íbúa á staðnum. Við skiptum um í matsalnum vinstra megin og gerðum það ekki, svikum hvor annan, gengum eins og ekkert hefði gerst.

      Hádegisverður slæmur dagur!!

      Eftir súrri máltíð héldum við áfram verðskuldaðri hvíld okkar á staðnum sem okkur var gefin af stjúpföður okkar í ofursti. Með því að grípa andann skipaði liðþjálfi honum að klifra upp á hátt berg með stalli, þaðan sem hann gat séð allt gamla þorpið, sem hélst fálátur frá snjóflóðinu. Eða öllu heldur tehúsið hans, þar sem heimalausir heimamenn sátu dögum saman. Verkefni hans var að dreifa gestum með hjálp sjálfvirks biðröð meðfram stráþaki á kaffihúsi sem liggur að viðskiptahlutanum á þessum þægilega stað.

      Gamli Givi nálgaðist pöbbinn hægt og rólega. Nágranni sem tók eftir honum veifaði til hans og bauð honum gestrisinn að borðinu sínu. Gamli Givi vakti ekki athygli, eins og hann væri að snúa við, og beygði nefið upp og settist við frjálst borð. Feitur miðaldra þjónn flaug upp til hans til að stökkva.

      – Og móðir fjandans, faðir, wah wah, hvernig er heilsan þín?

      – Hvað er blindur, shchto, sjáðu mig ekki á lífi!!

      – Hvað hefur komið?

      – Æðar. Heyrðu hrópaði afi. – Já?!

      Feiti miðaldra þjóninn horfði á hinn gamli Givi rétti augabrúnirnar upp.

      – Gefðu mér grill, já?! Frá slíku, úr hollu kjöti, sem var heilbrigður hrútur. Hreint skorið með hníf… Heilbrigður kebab. – að bulla út vinstra auga hans og spreyta hægri höndina og lyfti litla fingri Givi.

      þjóninn flaug í burtu. Og þá byrjaði skothríðin á þakinu. Allir gestir og kaffihús voru dreifðir hver hvar. Gamli Givi einn beið stöðugt eftir pöntuninni. Villast bullet lenti á hattinum og henti því til jarðar. Givi hreyfðist ekki undir rótum Budenovsky yfirvaraskeggs. Augnabliki síðar bjuggu rússnesku hermennirnir við kaffihúsið.

      Við tókum vínkínur og kebabs hráar og steiktum með okkur. Okkur vantaði ekki peninga. Eftir að hafa slegið allt nauðsynlegt til manneldis létum við af stað. Givi beið.

      Eftir því að hermennirnir voru horfnir, stigu gestir og kaffihús út úr hornunum og tóku hvor sína sína skyldu, tóku út skot úr undir tungunni og spýttu út tennur á gólfið.

      Feita þjóninn var þegar búinn að bera grillið eftir langþráðri. Givi setti bakka fyrir nef Givi og frosinn í rekki feitur sonar sveitarstjórnar, kallaður «Hey, já?!». Afi Givis greip ákaft í grillið og með gulum málmtönnum, greip stykki af miðsteiktu kjöti. Þjónninn stökk varlega í rassinn og kastaði á hnjánum. Givi tognaði í spjótkastið einu sinni. Kjötið rétt teygði sig. Hann togaði og bítur tennurnar – tvær. Spæjan slapp úr höndum sér og þeytti þeim gamla í andlitið og skilur eftir fitustrik á kinnarnar og hring af steiktum tómötum á oddinn af snubbuðum nef, hvítum þjóðerni, nefi. Hann dró það aftur í þriðja sinn og senile hendurnar hristu. Og…

      – Hvers konar kjöt, gúmmí, wai?! – sprakk virtur Givi jean.

      – Hey, faðir, wai, hotelel hraustur hrútur, hann klípaði gras í fjöllunum! Sniffaði fersku loftinu, já?! og lifði hundrað og tólf ár.

      Givi kastaði á taugum grillið á borðið.

      – Hey, já, ég vissi þennan brandara þegar þú varst með föður þinn í verkefninu, já?! – Hann stóð upp og gleymdi bráðabirgða reyr rekaviðar með brotnum hnútum.

      Gott kvöld kvöld!!!

      En við, aftur á móti, urðum ölvaðir og dunduðum við og lentum í baráttu, en hvað um það án þess, við erum flugsveitirnar? Og á morgnana sátum við sæti til að halda áfram hvíldinni og bíða eftir næstu ferð á vörinni…

      Morguninn á slæmum degi…

      ath NINN

      Gengið

      Þrælahald Venadevich, fyrrverandi ofursti lögreglu, nú glæpastjóri stoppaði við flott verslun og keypti flott lítra flösku af vodka, flottu snakki, köldum bjór og steig út úr búðinni kaldur. Þegar hann nálgaðist flottu jeppann sinn, lokaði hann fyrir kaldur viðvörun og …, minntist þess að hann hafði gleymt að kaupa flottar sígarettur.

      – Jæja, greni fallinn. – Hann var reiður og kastaði öllu í rassinn á bílnum og ákvað fljótt að keyra hana út í búð fyrir nikótín og lagði ekki áherslu á vekjaraklukkuna. – Jæja, hvað, strax án biðröð og kaupa?! Mínútufyrirtæki.. – hugsaði hann, en í ljós kom að einhver viðskiptavinur var að borga fyrir mikinn fjölda af vörum fyrir fyrirtækjasamstæðuna og þurfti að bíða í um það bil tíu mínútur. Kassabókin er upptekin.

      Þegar út er komið, er flott. Þegar hann fór var flottur jeppi hans með svakalegan vekjaraklukku, með svalan vodka, svalt snakk, kaldur bjór farinn.

      «Þeir ræntu, djöfla, khe…» Slaveri Venadevich muldraði og kveikti upp kaldar sígarettur og hringdi í umferðarlögregluna um ræntun hans til vinar síns, ofursti.

      Tveimur klukkustundum síðar fannst jeppi ekki langt í garði: inni í líki ungra gaura og hálfs lítra af vodka, opnuð dós af bjór og næstum borðað snarl. Fimm metrum frá jeppanum lá önnur lík Khachik eldri.

      Þeir rekja allt til tekinna afurða og refsuðu forstöðumanni þeirrar verslunar, þeir segja að dóttir hans, sautján ára skólastúlka, hafi verið drepin. Útfararþjófurinn, af góðri samvisku, var greiddur af Slavery Venadevich sjálfum, en höfuð hans viku seinna þurrkararnir fundust í sorpinu. Þeir hringdu á tæknimann sinn á svæðið og flúðu, sáu lögregluna og urðu óttast lögleysi.

      Fyrrum rúðuþurrkur í húsi sprengjufólksins settust og í þágu alls tóku þeir að berja á alla, þar með talið mig, sem ég var síðan rekinn út af stjórn «næturskjólsins» og endaði á götunni.

      Ég ráfaði um borgina og vissi ekki hvað ég ætti að gera, mig langaði að borða og drekka, sofna og skrifa, kúka og gráta, fúta og syrgja.

      – Jæja, gefðu helvítinu vegabréf, vinnu og húsnæði!! – springur í huga minn. Og pýtoninn bað um eitthvað annað. – Núna er það heitt, kjöt og fleira…

      – Fara að stela!! – innri röddin skar í gegn eins og sigð.

      – Nei. Ég er ekki rússneskur demókrati, heldur sovéskur maður. Hugur minn myndaðist í rýminu eftir Sovétríkin, þegar meirihlutinn vissi ekki aðeins hvernig á að stela, heldur gaf einfaldlega síðasta brauðstykkið, eins og Jesús, og áttaði mig á sársauka annarra og skildi ekki. Þeir stálu, aftur, þeir sem eru núna fákeppni og lýðræðisríki, sem geta ekki einu sinni fengið snjó á veturna, taka þá frá venjulegu fólki. Varafulltrúi með glæpsamlega fortíð er flottur og jafnvel hetjulegur, segja þeir, gömlu stjórnina sem elt var. En ef einstaklingur er uppreisnarmaður, þá er hann hættulegri og grimmari en venjulegir vasarvasar einu sinni á hundrað. Það voru ekki útlendingar sem eyðilögðu landið okkar, og ekki við – aðeins dauðlegir, heldur þessir þjófar í lögum – nú varamenn ríkisdúmsins. Og allt mun breytast aðeins þegar síðasti fyrrverandi sovéski embættismaðurinn er fjarlægður og jafnvel þó að hann sé ekki einu sinni kommúnisti, þá er hann þjófur þess tíma. Og núna eru þeir bara að reyna að lifa í lúxus aftur og aftur og taka líf okkar frá okkur. Og börn þeirra, sem ekki vita lífið, strax til varamanna. Sniff