Психбольница. Александр Мугинов

пришлось повторить все то, что он говорил первому врачу.

      – Удивительно! – воскликнул Дмитрий Всеволодович и почесал щетинистую щеку. – Прямо на острове город?

      – Да, совсем крошечный. Население всего две тысячи. Жить там тяжело. Все детство я провел в изоляции. Там и сотовая связь появилась не так давно, а о стабильном интернете можно только мечтать. Там у меня были друзья, детская беззаботность и огромный запас времени. Конечно, не обходилось без грусти, но она была скоротечной и несерьезной. Я очень долгое время тосковал по ушедшему, не желая жить настоящим. Наверное, именно после переезда случился раскол. Что-то во мне дало трещину. В этом новом для меня городе я пытался жить полноценно, но комплексы неполноценности преследовали по пятам. Нормальных друзей так и не удалось найти. Одиночество стало приговором.

      Заведующий что-то старательно печатал на компьютере.

      – Вернемся к увлечениям. Чем занимаешься в свободное время?

      – Пишу.

      Глаза врача оторвались от монитора и уставились на лицо юноши.

      – Стихи? – спросил он.

      – В том числе, но больше нравиться проза. Издал первую книгу.

      – Интересно, интересно. И как, продается?

      – Нет, я издал ее на свои средства и малым тиражом. Разослал родственникам и близким людям.

      – А для меня экземплярчик не найдется? Хотелось бы почитать.

      – Если хотите, то могу принести книгу. Просто скажите, в какой день и время.

      – Как к тебе это пришло? Почему начал писать?

      Александр заметил, что врач перешел на «ты».

      – Еще в детстве я увлекался придумыванием всяких историй. Помню, первую «книгу», если можно ее так назвать, я написал в первом или втором классе. Она была очень короткой и глупой. В ней рассказывалось о какой-то войне, причем повествование разрывалось сразу на несколько локаций. Став чуть старше, я пробовал писать фантастические романы, но мне это быстро надоедало, и я бросал, не достигнув и половины. Потом мы с семьей переехали, оставив на прежнем месте отца, бабушку и дедушку. Я опять начинал писать роман, но опять же не преуспел в этом деле. И лишь через несколько лет я получил в посылке от бабушки одну из своих тетрадей, с недописанной историей о приключениях. И тогда я подумал: «черт возьми, неужели я не могу написать что-то хорошее и обрадовать бабушку. Если она так восхищалась этими моим писулькам, то настоящей книге обрадуется до невозможности». И я сел писать снова. Я понял, что роман мне не осилить, поэтому начал с рассказа. Сюжет появился в голове сам собой. Мне оставалось лишь извлечь его из мозга и набить текст на компьютере. Тогда я в первый раз почувствовал вкус успеха. Как-то вечером я прочитал это рассказ маме, и она очень удивилась проделанной мною работе. «Круто!» – восклицала она. Позже появилась идея написать еще несколько рассказов, а потом все это выросло в целый сборник, который вышел в свет благодаря замечательному издателю, с которым я познакомился.

      – Впервые сталкиваюсь с писателем, – отозвался заведующий, внимательно выслушав рассказ.

      – Сейчас