Каракули гениального графомана. Я не пишу стихи. Я ими думаю. Валентина Иванова (Спирина)

мамы,

      Потому что она умерла.

      Сжалось сердце и не отпускает,

      Боль потери со мною росла.

      Моя мама стихов не читает,

      Потому что она умерла.

      Остаюсь

      У подъезда спорили мужчины,

      Рвали глотки так, что стало страшно.

      Я спросила: – Что же за причина,

      Вдруг поссорившая двух друзей вчерашних?

      Первый отвечал: – Прикинь, Валюха,

      Он сказал, что хочется уехать,

      Что в стране упадок и разруха,

      Нет здесь будущего и нет успеха.

      Закричал второй: – Но это правда!

      Неужели это не заметно?

      Где великая страна когда-то?

      Где улыбки, теплые приветы?

      Оглянитесь на людей и лица,

      Серые, с голодными глазами,

      Эта злость в глазах мне ночью снится!

      Страх такой – не передать словами!

      Первый отвечал: – Неправда это!

      Мир всё тот-же, но другое время.

      Все мы рождены в Стране Советов,

      Это наша Родина и бремя.

      Оппонент ему кричал: – Опомнись!

      Нет страны! Руины – да и только!

      Русских нет! Мутация и помесь.

      Нет России, оттого и горько.

      Первый исподлобья молвил тихо:

      – А война, а как же наши деды?

      Здесь могилы их, ты слышишь, Миха!

      Наши достиженья и победы!

      Миха отвечал: – Всё это в прошлом,

      Это всё давно уже история,

      Жить, конечно, кое-как, но можно.

      Выживать, вернее. Но не более.

      Посмотри куда Россия катится,

      За копейки труд с утра до вечера.

      Сколько нищих каждый день на паперти.

      Мне в такой России делать нечего.

      Друг ему в ответ: – Еще наладится,

      Нужно верить – к лучшему изменится.

      Но бросать свою страну – предательство.

      А надежда в сердце всё-же теплится.

      Сколько пережили, сколько вынесли.

      Вспомни, сколько крови было пролито.

      Не сломались и сумели выстоять.

      А теперь ты хочешь бросить под ноги?

      Я стояла, слушала и думала,

      Каждый прав, но каждый прав по своему.

      Льются нам с экранов речи умные,

      С ними бы охотно я поспорила.

      Только вот… За каменной оградой…

      Мать. Отец. Они в Россию верили.

      Родина одна. Другой не надо нам.

      Родину с душою не разделим мы.

      Спор утих. Мужчины у подъезда,

      Сигаретный дым глотали молча.

      – Миха… Ты… Зайди перед отъездом…

      – Остаюсь я. Разговор окончен.

      О стихах

      Зачем вымучивать ненужные стихи?

      Зачем доказывать, что ты писать умеешь?

      Зачем десятки строк плохих,

      Когда у сердца их не греешь.

      Писать, так только от души,

      Когда внутри дрожит и рвется.

      Когда себя опустошив,

      Ты ищешь взглядом сруб колодца.

      Воды напиться ледяной,

      Чтоб