Каракули гениального графомана. Я не пишу стихи. Я ими думаю. Валентина Иванова (Спирина)

проект уже прошло около шестидесяти авторов из разных городов и стран.

      Ну что еще можно сказать…

      Многократно номинирована на национальные премии: Поэт года, Русь моя, Наследие.

      Член Интернационального Союза Писателей.

      Победитель шестого эпизода русско-английского конкурса им. Набокова.

      Лауреат Первой премии в номинации «Поэзия» международного конкурса «Новый сказ» им. П. Бажова.

      Иванова

      Как Вы думаете, кто такой, что такое – поэт?

      Четыре строчки, вылизанные в угоду рифме?

      Да нифига! Поэт это тот, кто видит свет, там, где его нет.

      Это менестрель, шагнувший на грязный асфальт из старинных мифов.

      Как Вы думаете, о чем должен писать поэт?

      О природе, о быте или о любви несчастной стонать и плакаться?

      Да щас вот! Это на любой вопрос стихами выдать полный ответ.

      В грязь готовый нырнуть с головой, не боясь испачкаться.

      Встаньте те, кто считает, что он поэт!

      Ох, сколько вас встало, можете обратно садиться.

      Можно тысячу строк написать, а стихов как не было, так и нет,

      Рифмовать научились многие, а поэтов средь них – единицы.

      Поэт – это вам нифига не денег мешок,

      Это луна в стакане на завтрак и на обед в кастрюле кипящее солнце,

      Это не стишок, не нервный смешок, а дрожь до самых кишок,

      Это сердце, вырванное из груди, которое на ладони бьется.

      Поэт – это неба серо-лиловая акварель,

      С облаками-клоками старой рабочей фуфайки, замызганной дочерна,

      Это детская, молоком пахнущая, постель,

      И сказки, придуманные специально для сына или дочери.

      Поэт – цветов полевых свежий букет,

      Собранный утром, специально для матери,

      Это соловей, встречающий вместе с тобой рассвет,

      Поющий для всех. ДЛЯ ВСЕХ. А не избирательно.

      Успокойтесь! Девяносто девять процентов из нас,

      Никогда не встанут с Пушкиным и Пастернаком на одной полке,

      И никто не услышит ваш, вопиющий в пустыне глас,

      Хоть голос сорви, охрипни – никакого не будет толку.

      Да, и я по большому счету, увы, не поэт.

      И не стать мне никогда Цветаевой или Ахматовой новой.

      Да пофиг. Я к этому не стремлюсь. Поверьте – нет.

      У меня своя фамилия есть. Я Иванова. Валентина Иванова.

      Три Вечных Подруги

      Ночь.

      Спустилась ночь на старое село..

      Бредет по обветшалым сонным крышам.

      Заботливо укрыв своим крылом,

      Обеспокоенные души ищет… ищет..

      В подслеповатые окошки заглянув,

      Калитку отворит, пройдет по саду..

      Скользнет через порог в одну избу..

      Где вечным огоньком горит лампада.

      Там