Линия жизни, или Маршрутчик от бога. Зоя Старых

только думать о том, как жить дальше, почему-то не хотелось.

      Да и не было никаких идей. Долго ли удастся списывать все на сотрясение мозга, которое неизвестно, было ли вообще? Или на галоперидол? На удар в бок маршруткой?

      Игорь подозревал, что все его проблемы начались намного раньше, но где именно свернул с удобного хайвэя в счастливое будущее на грязный проселок, что завел в эту чащу, так и не вспомнил.

      Хлопнула дверца, в не успевший остыть салон ворвался холодный воздух и запах сигарет. Игорь понял, что умудрился задремать. Джон сунул за козырек какой-то лист бумаги и прибавил звук в магнитоле. Отбил время на секундомере:

      – Сегодня в восемь минут будем ездить, – пояснил он. – Сейчас дядя Вася, мы за ним.

      Игорь сонно огляделся, пытаясь вычленить в изрядно поредевшей армаде упомянутого дядю Васю. Белая «Газель» отваливала от остановки.

      – Он самый, – проследив направление его взгляда, подтвердил Джон. – Семьсот двадцать девятый.

      – Что?

      – На номер посмотри.

      – А-а-а…

      – У нас, кстати сказать, триста восемьдесят. Если потеряешься.

      – Постараюсь уж не теряться.

      – Чай будешь?

      – А разве есть?

      Джон хмыкнул и указал на квадратный, обитый кожзамом ящичек, стоявший между водительским и пассажирским сиденьями:

      – Бери термос, наливай.

      – А тебе?

      – Не хочу. Давай, у тебя пять минут.

      Игорь послушно цедил очень крепкий сладкий чай, позевывал и мрачно смотрел на маршрутчика. Тот выглядел неприлично бодрым и довольным жизнью. В уголках зеленоватых глаз – улыбчивые морщинки; пальцами постукивает по оплетке руля в такт очередной тюремной частушке. А чего, ему, собственно, горевать? Недодавленный пешеход решил не создавать неприятности, машина не пострадала – крути себе баранку да деньги с пассажиров собирай. Вот работа! Никаких начальников-самодуров, никаких поставщиков, срывающих все сроки… и никакой перспективы. Впрочем, не всем же думать на перспективу. Деревенскому рубахе-парню – самая что ни на есть хорошая работа.

      Игорь вернул термос на место, а Джон завел мотор.

      На секундомере – восемь минут.

      «Истана» мягко тронулась и, отделившись от стаи, подъехала к остановке. Никто ее там не ждал.

      – Пристегнись сам, пожалуйста, – попросил Джон.

      Мимо трех пустых остановок проехали почему-то медленно, хотя Игорь бы, наоборот, предпочел разогнаться на свободной дороге.

      – Дядя Вася мне подрезинивает, – ответил на невысказанный вопрос Джон. – Придется и мне Сохатому маленько подрезинить.

      – Подрезинить? – удивился Игорь. – Сохатому?

      – Всему-то тебя учить надо, – не зло рассмеялся маршрутчик. – Как объяснить-то… ну вот дядя Вася специально медленнее ехал, чтобы на остановках после того, кто перед ним идет, побольше народу скопилось. Это значит, что мне достанется меньше, если я поеду как обычно. Вот я и подрезиниваю. Понял?

      – Понял. А «сохатый» причем?

      – Сохатый