Линия жизни, или Маршрутчик от бога. Зоя Старых

а слабость им только покажи – сожрут, не подавятся.

      Радуясь тому, что способность трезво мыслить возвращалась к нему чуть ли не с каждой вилкой животворной яичницы, Игорь снова принялся рассматривать приумолкшего маршрутчика. Да, явно молодой, но все-таки старше его самого. Лет двадцать восемь, может, все тридцать. Нищий – вишневая трикотажная рубаха с линялым воротом, китайская, разумеется, оттуда же и обтрепанный кожаный жилет.

      – Да что ты вытаращился на меня, как на икону? Скажи хоть что-нибудь!

      – Да не знаю я, что говорить, – потупился Игорь. – И как жить теперь не знаю.

      – Тут я тебе не советчик, – хмыкнул Джон. – Может, в милицию сходишь для начала?

      – Не планировал как-то.

      – А зря. Хоть бы по утере документов заявление подал.

      – Вот ты о чем, – Игорь улыбнулся. – Я про другое сперва подумал.

      – Знаю я, про что ты подумал, не сомневайся. Только хер что докажешь. У меня на машине утеплитель, капот целый, без вмятинки. Ребра тебе могла гопота пересчитать, это дело нетрудное, если ночью по Южной шляться, да еще пьяным. Они же документы и мобилу забрали. Сечешь?

      – Да не собирался я на тебя стучать! – обиженно воскликнул Игорь. – У меня теперь, считай, кроме тебя никого в этом городе и не осталось.

      – А я-то тебе с какого боку родня?

      Игорь пожал плечами.

      – Ну, с правого, очевидно. С того, который у меня сейчас так болит.

      – Ебаный же насос, – сдался Джон. – Так-то да. Только какая мне радость с тобой возиться?

      – Ты все равно уже начал. Смирись. Я без тебя сейчас пропаду, – подумав немного, Игорь добавил. – А в долгу не останусь, дай только срок.

      – Допустим, я все равно не соглашусь. Что тогда?

      – Тогда я все-таки попробую намекнуть в милиции, что некий маршрутчик меня сбил, мало того, потом еще и ограбил. Посадить тебя, может, и не посадят, но неприятности создадут. Разве нет?

      – Всяко бывает, – пожал плечами Джон. – Вообще, не хотелось бы, конечно.

      Он отрезал вилкой очередной кусок яичницы и отправил в рот. Тщательно пережевал, хрустя салом. Закусил хлебом, запил, встал из-за стола и прошел к умывальнику.

      – Собирайся.

      – Куда?

      – В милицию. Мне на линию скоро надо, некогда с тобой нянчиться. По дороге и подумаешь, как со мной поступить.

      – Ты не оставляешь мне выбора, – вздохнул Игорь и побрел шнуровать ботинки.

      Глава 2.

      Маршрутка действительно не пострадала. Как ни пытался Игорь в свете фар углядеть хоть какие-то следы совершенного над ним насилия – бесполезно. Толстый слой темного кожзама, начиненного чем-то мягким, надежно защищал капот «Истаны» и от холода, и от пешеходов. Игорь невесело усмехнулся и потрепал маршрутку по блестящему белому крылу. Несмотря на весеннюю грязь, она была чистой, как не всякая легковушка.

      Двигатель работал мягко – Игорю показалось, что машина, точно кошка, урчит в ответ на ласку.

      – Садись