Танец мотылька. Куколка. Диана Билык

друга, даже не сговариваемся. Мне так тепло от его участия и внимания: расплываюсь в неге его улыбки и таю от легких касаний ловких пальцев, что разливают по телу настоящее тепло. Этого тепла хватит не на три дня или неделю, а на вечность. Прикусываю язык. Что за глупости лезут в голову? Он вернется, и все снова будет, как прежде.

      – Ма-а-арк, обещай, что не задержишься, – вода, обнимая, связывает нас. Обтекает нежно и неторопливо.

      – Да, Крылова, обещаю. Три дня, и назад.

      – Я уже не Крылова. Забыл?

      – Крыло-о-ова, – муж гладит меня по спине и замирает широкой ладонью возле лопаток. – Я ведь вижу твои крылья. Чувствую.

      – Это всего лишь лопатки, – смеюсь и утыкаюсь головой в его ключицу. Мокрые волосы облепляют кожу Марка бордово-медной броней. Вода мчится в водосток, а я замораживаюсь от видения.

      Бурые дорожки крови стекают с моих волос: они обрезаны до плеч. Я щипаю себя за руку и вижу, как под пальцами краснеет кожа. В голове гул, а в сердце, словно дыра от выстрела из ружья. Печет и горит. Я понимаю, что в тот миг иллюзии не знаю Марка. Не помню. Будто кусок из другой жизни или реальности.

      – Вика! – трясет меня муж. – Ты чего?

      Прижимаюсь к нему и дрожу.

      – Холодно. Согрей меня.

      Целует шею и собирает капельки воды, бросая меня в еще больший трепет своей нежностью. Руками, губами, дыханием. Распаляемся и падаем в водоворот страсти вместе. Кажется, что кроме нас вокруг ничего нет. Мир создан для нас двоих.

      И я плачу. Плачу от счастья.

      Марк собирает губами мои слезы и, целуя, передает их горько-соленый вкус.

      – Вика, не нужно так волноваться. Ты мучаешь меня. Я ведь тоже не хочу уезжать. Прошу тебя, перестань.

      Киваю, а затем притягиваю его к себе. Крепко, насколько хватает сил. Невыносимо хочется вжаться в него, чтобы не отпускал. Чтобы не уходил.

      – Я от радости… от счастья, – шепчу и тянусь, чтобы поцеловать его грудь. – Я очень тебя люблю и боюсь потерять, – легко прикасаюсь языком к его соску.

      – Никогда… Ни за что не потеряешь. Я обещаю.

      Любимый стонет и выгибается. Перекидывая мои волосы на одно плечо, впивается поцелуем в шею. Язык цепляет чувствительные точки и перебирается выше. Марк кусает меня: нежно и осторожно. А затем, слегка оттолкнув, заставляет отклониться. Дышит мною. А я вдыхаю наше желание и, глотая его, стараюсь напиться. Тянусь рукой, спускаюсь по животу мужа: хочу прикоснуться к нему более интимно.

      – Подожди… – шипит Марк. – Рано. Не выдержу.

      Ласкает то быстро, то медленно. Настойчиво и невесомо. Мне кажется, что я горю. Все тревожные мысли уходят глубоко в подсознание, и остаемся только мы и вода.

      Теплые ладони размашисто скользят по телу, срывая капли и дрожь. Я дышу шумно, захлебываясь стоном. Марк дышит со мной в унисон. Хрипло.

      Проникает в меня пальцем. Затем двумя. Я вскрикиваю от острого наслаждения и подаюсь вперед.

      – Марк, хватит мучить. Мне нужно больше, – умоляюще гляжу в его васильковые